Я думаю о мелочности жизни,
О мерзости единой правоты.
О родине, о бесконечной тризне,
О ненависти зимней суеты.
Я размышляю, был ли Маркс поэтом?
Была ль теория настолько не права,
Что снова гибнут люди, плачут дети,
Двуличны и бессмысленны слова.
Я думаю, а есть ли в мире правда?
Ну и насколько мне она нужна?
Я видеть не могу собранье Рады
И не могу забыть, что есть война.
Я не права? Не важно! Жизнь расставит
Всё по местам, по памяти углам.
Я не желаю помогать державе
Уничтожать народ, как мелкий хлам.
«Я не люблю, когда стреляют в спину,
Я также против выстрелов в упор»(с)
Я против правоты одной, единой,
Я против стада, прущего в забор.
Мои сомненья. Призрачные факты.
Обида, боль и доброта ханжи…
Прав в этом мире только лишь редактор,
Да наркоман бывалый, и бомжи.