Уходящий год в последние свои дни решил отметиться хоть чем-то хорошим. Замаливая грехи перед неудачниками, он посыпал их головы мелким снегом, сильно напоминавшим пепел. Продрогшие на ветру хрущёвки по стариковски ёжились, жались друг к другу и медленно напяливали белые шапки, изредка подсвечивая себе одинокими огнями в окнах и стуча дверями в простуженных подъездах.
К полуночи снег решил, что полностью укрыл город от холодной Луны и притих.
Где-то там, среди заснеженных улиц, бродят не приснившиеся мне сны, оставив меня наедине с грызущими душу мыслями о несбывшихся мечтах, неудавшейся жизни, да и вообще, о бренности бытия.
Паршивцы, опять опоздали на трамвай! А может, сели не на тот?
Говорят, когда последний из трамваев проскрипит в своё депо, на охоту выходят ловцы сновидений, толкая перед собой ловушки на димедроловых и элиниумных колёсах. И тогда- пиши пропало- в лучшем случае, под утро увижу только кошмары. Они то и даром никому не нужны.
Хотя, не всё ещё пропало. Неужели, это стадо слоников показалось? Сколько их там?- Один, два, три, четыре...