Думаешь. Ломаешься, как мостик из соломки над Тихим океаном. А ведь сижу на балконе.
Я закрываю глаза и падаю в туман. В тумане люди, машины, дороги. И яркими есть только огни доброго светофора. Я, кажется, не могу разобрать его слов. Он говорит: "Красный!". А я на пешеходном переходе. И из тумана мчит на меня иномарка. Зажмуриваю глаза... резкий её крик. И только влажный ветер мне в лицо. Я в лодке среди серого моря. Что осталось от предыдущего мгновения? Да, туман. И вместо заботливого товарища-светофора мне путь указывает одинокий маяк. И я плыву к нему. И новый друг сообщает сигнал бедствия. О нет - шторм. И лодку кружит водоворот. Я крепко закрываю руками лицо... Погружение под воду. Я открываю лицо. Оу... Я за огромным столом. Тут, видимо, праздник. Люди радуются, что-то говорят. В зеркале замечу отражение своё: стройная, в длинном красном платье, с жемчугом на шее и с бокалом красного вина. Он разбивается. Распространяется туман. Отрываю взгляд от зеркала. И смотрю на ноги, я, как и была, в джинсах. В руках, теперь уже целый стакан. Горит костёр. Палатки. Звездное небо. Звуки гитары. Погрею душу. Опракидываю голову назад. Запах дыма бьёт меня. Я вижу всё горит, но горит в тумане. Сплошной туман. Я в океане. Я вижу мост! Хватаюсь, но он из соломы. Разжимаю руку: всего одна соломинка - сломана. Под воду. Туман. И снова костёр, стол, маяк и лодка, иномарка, дорога, светофор.
Вдох, как после смерти. Я в кресле. Балкон.
17.12.14 г.Воронеж