И образами пьяной стойки богомола
Шумит Москва, как молоко в снегу.
Как много я еще не написала...
Как много написать еще смогу...
Искрящимся я мысли согревала,
Вдыхая аромат твоих шагов.
Каким теперь далеким все казалось.
Совсем почти немым. Лишенным слов.
Вчера был Сартр, сегодня Бродский.
И творчество живой водой души.
Воспламеняться.
Горит.
Все также жестко
Похмелье отпускает, согрешив.
Всего пять жизней до конца мгновенья.
Всего пять снов.
Пяти историй плен.
Мы может вместе будем в воскресенье.
И вечность я отдам за день.
Взамен.