Рассказ написан в рамках конкурса БуДеМ (Будни Деда Мороза)
Работа № 2
Автор – Ворона
Название – Будни наши – наше всё
Объём – 10 395
***
Ух! Мороз декабрьский прижал! Рукавички доставай, валенки надевай, шапку меховую, шубку расписную! - почти стихами заговорила. С чего бы это? Аааа! Так Новый год скоро. Бумц! Снежок прилетел. Подростки выскочили на перемену из колледжа. Разминаются. И чего они все такие весёлые, беззаботные эти подростки? Всё им нипочём - смеются. А чему смеются - сами не понимают. А им и понимать не надо - смеются не потому, что смешно, а от того, что молодые, здоровые, вся жизнь впереди.
Жизнь. Моя пролетает - дни, недели, месяцы, годы, а у меня никаких перемен…Работа, дом, коротенький отпуск на море, которое люблю любовью нежной. Как на море хочу! Размечталась… Впереди годовой отчёт. Гора бумаг, невыполненных дел, неисполненных желаний.
Брррр! Холодрыга… Сама себе поставила задачу – с работы до дома только пешком, в любую погоду. Подружка, она у меня врач-валеолог, предупредила, что если не займусь здоровьем, позвоночник от многолетнего сидения за компьютером и бумагами будет болеть ещё больше. Приписала комплекс утренней гимнастики. Растяжки там всякие и пешую ходьбу не менее трёх км в день. Специально ходить некогда. А вот с работы, вместо того чтобы в маршрутке ехать, можно пешочком пройтись. Желательно - быстрым шагом. Вот и бегу… Бегу, всякие мысли в голове бегут со мной рядом. В пешей ходьбе много плюсов, главное – голова работает быстро, освобождается от офисной суеты. Всё. Согрелась. Бегу-то быстро.
Снег сегодня выпал, естественно, белый-белый. Ещё какой там у классиков – серебристый, искристый? Ага! Это у классиков… А у нас – белый, серебристый час-два, потом грязный, с жёлтым налётом от выхлопных газов.
Какие-то мысли всё негативные… Нет, нет. Позитивные тоже есть. Например, радуюсь встрече в инете с ним, моим виртуальным героем, имя которого не знаю, возраст подозреваю, но не уверена ни в чём, даже в половой принадлежности. Знаю точно одно – мы с ним в одном часовом поясе.
Называет себя Пофигистом. Изъясняется умно, грамотно, часто с издёвкой, но иногда такая грусть и безысходность прорывается – мама не горюй! Ой, чего это я жалеть его надумала? Он-то меня не жалеет. Молчит, молчит, а потом начинает вопросы задавать. Вопросы не простые. Я честно отвечаю. Ну, почти честно. Задаю ему свои вопросы, но он такой Пофигист-юморист - или стихами шпарит, или байку расскажет, или так ответит, что сижу и думаю: «Он сильно умный, или я того… ну, не дотягиваю до его айкью».
Иногда Пофигист исчезает надолго. Скучаю, страдаю, пью галлонами кофе и курю беспрестанно. И вдруг он появляется – такой сердечный. Однажды написал, что я ему приснилась. Спрашиваю: «В каком обличье?» Я ведь тоже себя не афиширую – не дура. Вместо фото – цветок, вместо имени – псевдоним. Под цветком – цитатка – в инете нашла – что-то про вечную жизнь. Почему про вечную жизнь? Так часто себя сравниваю – не поверишь – с… вороной, которой кто-то там, на верху, отпустил триста лет жизни. Вот она, то есть, я, ворона, ничего не боится, на всех смотрит с высоты, кричит «Кар!» Крыльями воздух загребает - свист стоит. Воробьи, синички, голуби и прочая живность крылатая, обитающая в городе, к ней близко не подлетает. Боится. Сметёт крыльями, клювом долбанёт – мама не горюй!
Аааааа… Мороз Иванович кусается. Так про что это я? Аааааа…Про то, в каком обличье Пофигист меня во сне видел?
«Ты, говорит, в платье цветном, босиком ко мне навстречу бежишь и руки, говорит, в стороны раскинула, как крылья». Ну, вот. Правильно. И он меня с птицей сравнил. Но не с вороной же. Почему же я себя с вороной сравниваю? Наверное, потому, что я смуглая, как цыгануха. Помню, в школе учительница географии, ровесница революции, отправляла меня с урока отмывать брови. «Петрова, говорит, опять вы брови насурмили? Марш в туалетную комнату брови отмывать».
Ухожу и бормочу: «Может, мне заодно глаза и волосы отмыть? Они тоже чёрные?»
Уходила с ненавистной географии и радовалась, что пропускаю урок не по своей воле, а по решению географички. Через некоторое время она от меня отстала. Видно, поняла, что брови у меня от природы чёрные.
Ну, да, смуглая я, - загорать не надо, в фитнес ходить не надо. У меня от природы фигура – 90-60-90. Ну, почти – 90-60-90. Средняя цифра немного подкачала, а так по всем меркам - модель. Парни в молодости штабелями укладывались, вились вокруг, любовь предлагали. Любовь одного приняла. Обожглась на веки вечные и отреклась и от него, и от любви – больно было, плакала долго, потом привыкла. Жила без любви. Но вот Пофигист появился и всю мою размеренную жизнь под уклон пустил.
Фу! Прибежала. На этаж взлетела, ключ – в замок, дверью – хлоп. Я дома. Валенки, варежки, шубку – долой. На кухню – кофе. Кофе! Большую, любимую кружку! И… к компу. В скайпе – никого. Пофигист исчез, молчит второй месяц. Начинаю мечтать - скоро Новый год. Единственный праздник, которого жду.
Вот постоянно называю себя вороной. Зачем? Окружающие об этом не догадываются. А я живу с этим образом уже много лет. В юности любовь свою проворонила – подружка увела любимого из-под носа. Подружке доверяла во всём, о любви к Саше рассказывала, о первом поцелуе. Она мне потом созналась, что я своими рассказами о Сашке возбудила к нему интерес. Она, оказывается, верила в мои способности находить хороших людей. Благодарила потом за Сашку. А я что? Я рада за них. Дружим. В гости к ним по праздникам хожу, подарки ношу близнецам. Мальчишки на Сашку похожи.
Много чего проворонила в жизни, но, скажу по секрету, и себе кое-чего оставила. Я ж немножко волшебница. Да, ворона-волшебница. Изредка надеваю вороньи крылышки и желания загадываю. Иногда получается. Вот сейчас звёзды в почёте. Звёзды разных шоу. Побывать бы чуток в их шкурке. А что?
«Хочу превратиться в звезду на ёлке на главной площади города! Крибле-крабле-бумц!» - загадываю я.
Бумц! Ночь. Свистит ветер, мороз крепчает. Надо мной – небо со звёздами. Подо мной – площадь. В центре – ёлка с замёрзшими шариками и сосульками, наверху – я. Я звезда. Мои руки вытянулись в стороны, ноги – шире плеч – я ж звезда. Голова тоже вытянулась, превратившись в равнобедренный треугольник - мама не горюй! Ой! Как неудобно стоять нараскоряку! Как тяжело держать руки строго в стороны, параллельно площади! Боже, какая тяжёлая эта треугольная голова. По ней бьют снежинки.
Аааааааааааа! Снежинки укутывают ёлку. Ёлка искусственная, треугольная, как моя вытянувшаяся голова. Искусственная ёлка не умеет мёрзнуть, дрожать, поэтому снежинки укрывают ёлку белой шубой. Я мёрзну. Снежная шуба не задерживается на лучах звезды. Соскальзывает. Мне холодно, одиноко, страшно. Голова кружится и мёрзнет.
Вспомнила настоящую ёлку из лесу, из детства. Отец приносил колючую красавицу, и мы все вместе наряжали её. На ветках настоящей ёлки каждая иголочка видна. Запах у ёлки хвойный, морозный. Настоящая ёлка не бывает треугольной. Она пушистая и округлая, как молодуха на выданье. А это ёлка на площади бездушно-яркая, как рекламный щит.
До Нового года – целый день впереди, а народ до ночи у ёлки ошивается: кто-то что-то уже празднует, кто-то от квартирной суеты сбегает. Молодёжь вообще не заморачивается – Новый год, зима, лето, дождь идёт – тусуется на площади, веселится.
К полночи у ёлки собралась толпа. Хоровод затеяли, пробки от шампанского вверх летят. До меня пробки не долетают. Куда им? Высоко сижу, далеко гляжу. Как хитрая Машенька из сказки. Вдруг позавидовала этой Машеньке – она-то бабушке пирожки испекла да с Медведем отправила. У неё бабушка есть, Медведь ей подчиняется. Тащит короб с пирожками и саму Машеньку к бабушке. Будут вместе Новый год встречать. Счастливые. А я тут сижу на ёлке, мёрзну, и никто на меня не смотрит, потому что люди не любят попусту голову задирать - шея болит, шапка сползает. Издалека смотрят на ёлку и говорят: «Звезда на ёлке красивая».
Всё! Руки затекли, ноги чугуном налились, голова в сосульку превратилась. Не хочу быть звездой. Домой хочу. Может, Пофигист появится, с Новым годом поздравит.
Трижды повторяю: «Крибле-крабле-бумц!» - не сработало. Ой, что же я наделала, глупая. Съёжилась. Дрожу. Вдруг вокруг меня забабахало. Я оглохла. Глаза зажмурила, а когда открыла – позабыла о холоде. Красотища! Это хороводники снизу фейерверки запулили - цветы на небе расцвели, шары распушились, искры полетели гроздьями, радуги засверкали. Люди задрали головы, кричат. Все по-детски восторженные, счастливые. А я ближе всех к фейерверкам – здорово!
Отцвели небесные цветы, перестали шары искрами рассыпаться, исчезли гроздья и радуги. Люди внизу посуетились ещё с полчасика и разбежались, разъехались по своим домам.
Ветер усилился, зато снег прекратился. Настоящие звёзды над моей звёздной головой засверкали ярче, а одна звезда мне подмигнула: «Держись, мол, звёздам всегда непросто, но ведь ты помнишь, что если звёзды зажигают, значит это кому-нибудь нужно?» - как-то так я поняла это послание и немного успокоилась.
Сижу, примерзаю к ёлочному пьедесталу и вдруг ни с того ни с сего вспоминаю, что дома кошка по имени Кошка заскучала, заждалась. Сидит на подоконнике и не сводит глаз с птицы, ночующей на мёрзлом клёне. Птица прилетает всегда к ночи. Представляю, как Кошка довольно прижмуривает глаза, позволяет завидовать себе, потому что на тёплом подоконнике – не то, что мне на ёлке.
Пушистый хвост спустился на горячую батарею. Кошка вытягивается, лениво лижет коготки на чистой лапке и прикрывает глаза.
Оёйй! Как захотелось домой – к Кошке, к горячей батарее, к телевизору, и к компу, и кофе хочется, и курить, и звонков телефонных послушать, и разрываться хочется между кухней и залом, где стоит недонаряженная ёлка, и хочется найти на каком-нибудь канале «С лёгким паром», и хочется слушать милый трёп знакомых актёров.
«Крибле-крабле-бумц»!- шевелю я замёрзшими губами.
Я дома. Запел смартфон. На экране знакомое лицо – Алёшка Смекаленко. Вот чего надо этому Смекаленко от меня? Который год предлагает Новый год вместе встретить. Всегда отказываюсь. Смекаленко сидит в соседнем офисе. Каждый день на работе встречаемся. Он смирный, стеснительный, в очках. А что ещё я об этом Смекаленко знаю? Ни-че-го! Я ничего не знаю про Смекаленко – ни возраста, ни того, где живёт, чем увлекается. Зачем мне Смекаленко? Соображаю, когда это я могла дать ему свой телефон? А он говорит: «Давай вместе Новый год встречать». «Давай», - машинально отвечаю я, снимаю чёрные крылья вороны и надеваю передник.
© Copyright: Конкурс Копирайта -К2, 2014
Свидетельство о публикации №214120700017
Обсуждение здесь http://proza.ru/comments.html?2014/12/07/17