Знаете... однажды совершенно чужой человек обвинил меня, что мой мир - утопия.
Нет, конечно, он был прав. Наступив грязным башмаком мне на душу, он долго и упорно ругал меня за то, что я меняю реальность на утопию. То, что выросла давно из этого...
А мне, почему;то, смешно было до боли. Кое;как вычистив свою душонку от грязи его ног... я села размышлять. Просто. Для себя. Это всё;таки мой мир. И с этим чужаком я не делилась. Показала лишь часть.
Он потерял лишь две минуты своей жизни. Он увидел мою утопию. Как с ней хорошо живется. Как хорошо быть ребенком в душе!
Чужак все ещё стоял рядом и тоже думал. Тоже смеялся. Он считал, что это - глупость.
А я не могла противостоять. Все, что я видела у него - это лишь выжженный мирок, полный боли, шипов... и он заражал мою утопию. Травил своим злым смехом.
Чужак сказал, что это называется взросление. Пора бы уже вырваться.
А я не хотела. Мой мир идеален. И те, кто думал как я... они говорили оставаться такой же.
А чужак все настаивал на своем. Он перестал смеяться. Он начал бить. И я поняла. Утопия медленно начала рушится. Как рушились бы любые мечты.
Но вдруг... горячие руки по плечам.
- Не смей, они еще не понимают, - шепчет тихий голос. В моем бывшем мире назвать бы его Ангелом.
Чужак исчез. Как дым. Просто растворился в воздухе.
Ангел сел за моей спиной, сложив руки на моем колющем сердце. Он молчал. Но он боролся. Боролся с тем, что натворил в моей утопии чужак. Он склеивал, латал, изгонял шипы.
- Когда чужак поймет, что ему надо вернуться в утопический мир, уже будет поздно, поверь.
И мы встаем и уходим. За руку. Вдаль. И я вновь чувствую свой живой мир. Как в нем вновь цветут цветы.
Однажды меня обвинили - что мой мир утопия. Да, утопия. И я горжусь этим. Что мой мир великолепен. А чужак всю жизнь будет метаться в своем мертвом, колючем мире.