Я, наверное, еще немного подожду. До Нового Года, до другого праздника, до февраля, до весны. Может, дотяну до лета, до отпуска. Рвану домой, напишу. Отчет о доставке сообщения, значит, ты прочитаешь. А может, созвонимся? Нет, я ничего не прошу. Ничего не жду. Просто хочу увидеть тебя. Увидеть наш дом. Знаешь, теперь я точно знаю, что у всего, что нам дорого, есть свой неповторимый запах. Родной, любимый, сладкий и спокойный, и хочется вдохнуть полной грудью, снова заполнить себя до самых краев. Чтобы потом, когда эти недолгие минуты закончатся, я смог прожить с этим теплом и светом внутри еще какое-то время.
Вот такие мои глупые мечты. Да и мечты ли? Это просто как туман, очертания неясные, и я дорисовываю картинку в надежде на то, что именно это и скрывается за белыми клубами. И самое странное, что подойти ближе и убедиться совсем не хочется - а вдруг там вовсе не ты? Что же мне тогда делать? Скажи мне?!
Мне сегодня сказали, что я до сих пор не могу тебя отпустить, что не могу остыть... Да, так оно и есть. Разве возможно отпустить, когда любишь? Любишь вопреки логике, разуму. Вопреки времени и расстоянию. Я и не хочу тебя отпускать.
Поэтому, знаешь, я, наверное, еще немного подожду. Да, до весны, до лета. Столько, сколько смогу, пока я сам не закончился, пока пустота в сердце не разрастется и не займет то место, которое сейчас занимаешь ты.
У меня еще есть в запасе несколько крупиц тебя, твоего запаха и твоей улыбки. Может, я смогу продержаться эту зиму на этом? Просто глядя на наши старые снимки, вспоминая, вскрывая едва затянувшиеся раны. Нет, я не мазохист. Видимо, и правда, еще не остыл...