Я сидел на балконе и утомленно смотрел в темноту. Там, снаружи, всё ведь так просто: нет этих заумных фраз про любовь до гроба, про самые светлые чувства, про счастливую жизнь. И нет там еще боли. Там, в темноте, всё совершенно просто: убей или будешь убит.
Люди по сути и природе своей – чистейшей воды мазохисты или, если поиздеваться над формулировкой, «болевые наркоманы». В древности они охотились, воевали, убивали – всё это доставляло боль. Физическую. Сейчас же, когда все вышеперечисленные действия отошли в небытие, они ищут новой боли. Теперь уже душевной.
Я посмотрел вниз. Крыша крыльца общежития. Убить боль душевную можно легко и быстро. Болью физической.
Нет. Не вариант. Кишка тонка. Пройдет само, знаю ведь по своему недолгому опыту.
С одной стороны, сам виноват: навыдумывал себе большой любви до гроба. Потому что сам ранее такого не испытывал, вот почему. Глупый, наивный малый. Как уж там?.. Маленький принц. Амплуа, скрывавшее за собой нечто большее, чем просто образ из одного известного произведения.
И что? Вот что дальше? Ты сам себе врачеватель. Ты же знаешь, как избавиться от всего. Простой рецепт.
Не верь.
Не бойся.
Не беги.
Вновь настало время обрасти жестким панцирем из цинизма и прагматичности. Чтобы уже никогда не попадаться в эти сети. Потому что третьего шрама на сердце я уже не допущу.