Серая ворона сидела на одном из могильных камней большого кладбища. «Скорбим и помним», было высечено на надгробии. Но птица оставалась безразличной, это всего лишь холодная мраморная глыба, на которой так удобно присесть.
В этой картине было всё. Жизнь и смерть, несбывшиеся надежды и память, насыщенные событиями годы и мертвая, сырая земля. Старая ворона знала, возможно, даже больше чем люди. Сидя на этом надгробии, она равнодушным взглядом провожала живых. Это сейчас они могут взмахнуть рукой, бросить камень, или наоборот подать еды. Но рано или поздно, все они заканчивали здесь, скольких она уже перевидала.
Взмахнув крыльями, она полетела над покосившимися крестами и оградками, потом вырвалась на простор широкой оживленной улицы. Там внизу, эти странные существа куда-то спешили, радовались и разочаровывались, смеялись и рыдали над пустяками. Им казалось, что жизнь будет длиться вечно, что стоит провести ее в погоне за земными благами, высокими постами и солидными состояниями.
С высоты птичьего полета, эти потуги и желания выглядели мизерными. Битва за власть и влияние, славу и богатство, красоту и моду. Странно, но там, на кладбище, перед тем как заколачивалась крышка гроба, ворона видела их всех в одинаковой одежде.
Знали ли они другой путь, искали ли его? Вороне было невдомек, она лишь знала, что это сейчас, они могут взмахнуть рукой, бросить камень, или наоборот подать еды. А потом будет поздно.