Есть книги, что завидуешь героям,
Сейчас одну читаю я из них,
Как жаль не в детстве, жаль, что не со мною...
Но, знаешь, книги есть еще из книг.
Ее читаешь и без сожалений,
Как будто бы ты благословлен,
Ты обретаешь что-то вне сомнений
Враждебности всех четырех сторон.
Есть что-то лучше жизни на страницах,
Есть что-то глубже памяти людей,
Не зря мудрец рассказывал о рыбах,
Запомнят доброе и в пять копеек.
Надежда, говорят, последней гибнет,
Но есть бессмертная средь них одна,
Лишь только боль обид слегка утихнет,
Она приходит, если уж была.
Слова, слова... летят как комья грязи,
Привыкли обходить их стороной,
Чтоб слово, что там, в сердце, не запачкать
Сезонной этой подлой суетой.
Опасность в этом есть одна простая,
Да, мы теряем общий наш язык.
Страна огромная, но небольшая,
Когда за все... и не с кого спросить...
Когда законы, принципы, идеи
Лишь отголоски этой суеты...
Сказал поэт в сердцах, мол, «только верить»,
Но ведь не в то, что нет иной судьбы.