Мир застыл, прижавшись носом к стенке,
До утра теперь не разбудить.
Мне приснилось: умер Евтушенко.
Это значит: долго будет жить.
Но тоска такая защемила,
Будто впрямь с небес сошла беда.
Говорят, страна его забыла
В эти суматошные года.
Не до жиру было: быть бы живу,
От шиша бредя до барыша, -
Слово в рифму не для торопливых, -
Жмётся искалеченно душа...
Он творит, а мы его не слышим,
Точно в измерении другом,
Но потом филологи напишут:
"Евтушенко был не дураком!
Знал он века выверты и мели,
Пробуждал хорошее в плохом.
То, что и сейчас бы не посмели,
Говорил он искренне стихом...".
И, не уронив себя ни грамма,
Тихо переходит грань веков
Он, отбивший как-то телеграмму
Автору "Охоты на волков".
Прячутся поэты друг от дружки,
Славу и тетради берегут.
Сам себя вознёс поэт Ватрушкин,
Оказалось: не поэт, а плут!
Только в строчках за людей "радел" он:
"Согревал", "спасал", "творил добро" -
Верили. Когда дошло до дела, -
Выронил от слабости перо.
Не таким Евгений Евтушенко
Был и остаётся на земле.
Совестливость - высшая оценка -
Освещает путь его во мгле.