Ненавидеть выходные за их однообразность,скучность.
Не писать стихи, потому что куда-то ушло это хваленое "ты",
И вообще потерялись все местоимения,
Больше нет равных.
Книга, гитара - хорошая компания на вечер,
Думаете вы.
Почти может да.
Но не очень.
Всегда не хватает зимой лета.
Кажется:
Взял и полетел.
А в итоге..
Вот оно - лето.
А ты стоишь, и не знаешь,
Куда ты "летел".
Я бы ушел в монастырь,
Подался в разбойники,
Только вот толку от этого ноль.
Я пойду выбивать
у таких же,как я,
охотников,
Охотников дела до чужих слов.
Понятия "мы", как нечто целое
В моей жизни быть может и не существовало даже;
Но все ж.
Когда по телу идет дрожь
беглая,
Как не старайся,
теперь от нее не уйдешь.
Маятник времени грозно оттачивал свои навыки,
Жестко стирая такт музыки перьями
Того голубого костра.
Только не ждать,
Остается всего-таки верить.
Верить,
Что лучшее не отступило назад.