(Какая-то чертовщина, пришедшая на ум в бредовом полусне. Бессвязна, возможно множество ошибок, как из-за автозамены на планшете, так и из-за банальной невнимательности).
Мастер
Historiaa de Abysso
Currite, dum potes
Зима 2014 Часть 1
Рождение мастера
"Кто ты, путник, пришедший совестью? Гонец несчастья иль вестник доброго начала?"
Темная улица, растянувшаяся у северной стороны парка, название которой уже давно забыто, всегда пользовалась дурной славой. Еще до того, как начался Город, прохожие старались не попадать сюда поздней ночью. Темные своды парка, раскинувшегося на сотни метров вглубь, были скорее похоже на видения из фильмов ужасов, чем на место для отдыха.
"Они висели на старых пеньковых веревках, скрипящих при каждом порыве холодного декабрьского ветра. Их тела, истерзанные пернатыми стражами смерти, трепыхались, словно мальки, выброшенные на горячие камни, стоило очередному порыву еле заметно зашуметь..."
Он скомкал лист и отложил его к кучке других на столе. Тишина в комнате, тишина в голове. Уже несколько дней подряд он не мог выразить то, что видел, на бумагу. Мусли появлялись в его голосе столь четкими образами, что казалось - стоит лишь закрыть глаза, взять перо, пергамент и начать... Но стоило первым словам лечь на чистый лист, как все исчезало. Мысли затихали в его голове, иногда уступая место ужасной какофонии несвязных идей и предложений. Казалось, он слышит что-то, почти на грани, готовое дать столь необходимый толчок, взять за руку и начать творить. Но звук этот, он звал его Голосом, был слаб, а у него не находилось сил для того, чтобы сделать его сильнее.
Мастер будет недоволен его успехами.
Мужчина вздохнул и погасил одну из двух свечей. Тени в комнате стали гуще и обступили стол писателя тесным кольцом. Этот дом, старый и ветхий, был идеальным местом для того, чтобы создавать самые обескураживающим ужасы в истории, но он не мог. Раньше, когда он только приехал сюда, все было гораздо проще. Мысли пересекали на бумагу свободным потоком. Может быть, все дело в способе? Раньше у него был компьютер и писать, казалось, было легче. Но мастер решил, что это излишне и сломал технику. Вместе с его рукой. Все это было так давно. То время, когда поезд только остановился у перрона и...
Меня встретил грязный город. Не та мечта, которую я представлял себе по письму. Как там писал Стив? Ах, да - "...кажется, я нашел идеальное место для тебя, чтобы закончить книгу. Заброшенный городок на окраине штатов. Здесь даже сотовой связи нет, представляешь? Приезжай. Я убежден, здесь все создано для того, чтобы роман вышел именно таким, каким ты хочешь!".
Единственное, что пока что соответствовало письму, так это отсутствие связи. Она пропала еще за несколько часов до подъезда к городу.
Все остальное... Возможно, Стив не очень хорошо представлял себе, каким я хочу видеть свою книгу. Для написания вполне сгодилась бы и какая-нибудь деревенька из южных штатов, полная предрассудков и грязных бутчей. Но попробовать стоило.
Перрон был пуст. Стерилен от всяческих следов жизни настолько, насколько становятся строительными подвали китайских забегаловок перед визитом санэпидеминспетора. Газетные киоски были закрыты, проходы к путям - огорожены металлическими шлагбаумами. Казалось, вокзал этот вообще не был приспособлен к тому, чтобы принимать кого-либо и приезд поезда скорее случайность, чем что-то ожидаемое.
Но все-таки, не может же административное здание полностью пустовать, да еще и в будний день. Или здесь все настолько плохо?
Как оказалось, настолько. При том, еще хуже, чем предполагалось. Либо местные власти совершенно не следят за тем, что происходит в городе, либо этот уголок соединенных штатов полностью ушел в анархию еще лет 10-15 назад и решил жить счастливо без благ цивилизации, либо...либо это один из тех городов-призраков на карте США, о которых складывают различные небылицы. Если так, то... Машинист! Точно, машинист и помощник, как он сразу не додумался!
"Мы шли по тропе мертвецов. Камни моста, оттесанные стопами обреченных, проходивших тут до моего рождения, и до рождения моего отца, и отца моего отца пропитались отчаянием сотен убийц, воров, шлюх и блудниц. Это было наше последнее солнце, последний вздох, последний шум волн, последнее пение птиц, последние минуты свободы. Мы знали, что идем на смерть и не спешили к ней на свидание. Шестеро в одной связке, бредущие голыми по холодным камням..."
Это было близко. Почти то, что нужно, но не настолько. Он отложил перо и пергамент.
"Если ты хочешь писать то, что будет вселять в других ужас, ты должен сам прочувствовать его", - так сказал Мастер, прочитав незаконченные рукописи романа. После чего бросил их в огонь.
Машиниста в кабине не оказалось. По крайне мере, это было логично предположить, судя по тому, что за пять минут дверь ему так никто и не открыл.
"Может быть, он глухой? Ну а что, едешь себе из глубинки в город, по одной дороге уже несколько лет. Слух здесь особо и не нужен..."
Более идиотского предположения он еще не выдвигал.