Поезда будто лезвия бритвы
Скользили по венам железных дорог
Вся ирония в том, что звуки молитвы
Не услышит твой страдающий Бог.
Он занемог.
Еле дышит на смертном одре.
И кажется все происходит во сне,
А не наяву.
А что я?
Живу,
Надеюсь, что завтра проснусь,
Уткнувшись в твое плечо
Так горячо
И, одновременно, ласково,
Пот с юных тел стекает
Стразами,
А в детстве хотел стать космонавтом
И высадиться на Марсе...
Но я не теряю надежды -
Ее осталось целых пол литра,
Брось в угол свою одежду,
Залью белой краской палитру
Твоего ароматного тела
По-юношески,
Так смело.
Ты пахнешь дюшесом.
Твои зрачки - парабеллумы
Направленны прямо в мой лоб...
В глуши
Поп Старика отпевает...
Главное,
не забыть позвонить вечером
Маме.