И этот бред сродни бреду.
Поэзия – это не просто бред.
Концептуальная поэзия – гораздо гаже.
Это, как перевёрнутый к стенке лицом портрет,
На котором две мухи в недоеденной мною каше.
Это, как набекрень голова.
А шляпа забыта под вешалкой завтра снесённого дома.
Любовная лирика – что? Слова!
А в построениях мысли – непередаваемая истома.
Что? Старо?
Кто, есть что – по местам, пусть рассудит сама эпоха.
Отчего ж у Адама было взято одно ребро,
В каше две мухи, а с моей головой, коли дело не в шляпе…
А так, неплохо!