К какому-то раю стремимся.
Ну, вот же он - рай на земле!
В своих городах колготимся,
горим, как в огне... А проблем!
Бродил здесь, бывало, Тургенев,
у речки, Красивой Мечи.
- Добротно писал русский гений.
- А может не гений?
- Молчи.
Сидим. Костерок догорает.
У каждого в сердце своё.
- А, может быть, души спасает
у рек и полей бытиё?