Русь... Сколько чувств высоких и страстей низменных в этом коротком, но ёмком слове! Радость и тоска, надежда и разочарование, слава и бесчестие, счастье и отчаяние, покаяние и гордыня, мужество и предательство, бессмертие
и проклятие – всё это ты. Сколько благородных сердец замирало в тревоге, отыскивая пути спасения для тебя! Кровью лучших сынов удобрены тучные нивы твои и потому в одночасье Савлы перерождаются в Павлов, вгоняют в оторопь окружающих, напрягают мозги инквизиторов всех мастей, в поисках чудовищных способов истребления светоносных мужей.
Засияет на небосклоне звезда святого подвижника, и у песни-стона вырастают крылья. Приходят радетели-безбожники с золотой клетью, и умолкает песня, или залазит в змеиную шкуру тяжёлых роков и сеет, сеет духовную смерть. Чем больше материальных благ, тем больше образ в человеке перерастает в культ. Но вырывается он из цивилизации на лоно природы, где птичья трель – молитва, лепет листвы – славословие Творцу, шорох волн – «алиллуия» и преображается. Соскользнёт кокон страстей, захочется мотыльком парить, петь, в танце выразить радость души, ан нет! Петь-то хочется душе – задушевное, а слова забыты, (слава Богу, не утеряны). Кривлянья, выдаваемые за танец, сердце не греют, а по-другому музыку танцевать разучились, и затосковала душа, зашлась в немом вопле, взирая на весёлый перепляс костра. У кого совесть молчунья, пытаются куда-то плыть: абы день до вечера – пусть все умрут сегодня, а я завтра. Но у кого она – говоруха?!. Лучше бомжовая свобода – презираемому благостнее презирающего. И невольно жизнь наполняется высоким смыслом. Абсурд?! Нет. Господь не имел где главу преклонить, и они бессребреники. Он добровольно принял страдания ради спасения возлюбленного человека, а они призваны будить в людях милосердие, сострадание, возвращая облик Человека. Отчаяние увело их от дел мирских, потому что в сотрудничестве с накопителями барышей, утрачен высокий смысл служения. А подойди к ним с лаской, да подари иконный взгляд!.. Алмазы в грязи растут. А тут ещё и грязь не своя родная, российская, а оккупантом долларом наворочена. Бороться с этим мастодонтом, только грехи собирать. В неволе смирение выше поста и молитвы. Возможно, благодаря этим санитарам отхожих мест, обходят нас стороной чума, холера, или ещё что-либо более страшное, чем СПИД. При демоно-кратической свободе, о какой свободе совести можно вести речь? Вот и не стыдно им оскорблять наш, изнеженный цивильностью взор, своими лохмотьями. А под рванью-то – что за тело, что за дух! Мы ползарплаты на таблетки уносим из своих, стерильно вылизанных квартир, а они, как забальзамированные, зимой на свалках голодные дрожат, а дороги в аптеки не знают. Почему? А главное – зачем? Думается для спасения поруганной земли, с которой они спят в обнимку, как Ильи Муромцы до поры до времени разбитые параличом духовным. Мрут, как зайцы, в ожидании своего деда Мазая, а на жизнь – дар Божий не покушаются. Краеугольный камень их страданий – добровольное, а не принудительное самоуничижение, потому свидетелем первых чудес, которые являет Господь через них в православных реабилитационных центрах, стал весь мир. Где же тот меч-кладенец, который спасёт Россию? Он в ножнах покаяния, подкреплённого жертвенностью и самоотречением ради ближних. На кушаке Христовой любви, препоясавшем гордыню, который понуждает ставить себя ниже этих несчастных, будит чувство вины перед разрушенными храмами их душ. И в непрестанной молитве о том, чтобы Господь удостоил чести быть Его сотворцами по возведению этих, невыразимой красоты церквей. Не по доброй воле, а по Промыслу Божьему, я, как Иов Многострадальный, оказалась на свалке, где в бесчестии и грехах, как в гнойных, червивых струпьях молилась кровавыми мозолями только об одном, чтобы не отнялась у меня вера, был подарен мир и покой истерзанной предательством душе. Что приложится к плачу сердечному - не знаю. Просто приглашаю своего читателя прогуляться со мной за Ратью Христовой, которую мы судим, унижаем, обижаем, гоним. Посмотреть на себя их глазами и покаяться. Покаяться не в простой вечерней молитве, не перед милосердным батюшкой, а перед всем миром на самом высоком кресте распять свои грехи и воскреснуть преображёнными для сотворчества с Богом.
Наследники
Чтобы жила Россия,
Мы жертвы приносили.
Страданьем,
Восстанавливая честь.
Вас сделали бомжами,
Отвергнутыми нами,
Чтоб из сердец изгнать нам
Зло и лесть.
Хламьём обогревались вы.
В подвалах укрывались.
Стучалось детство к вам
В тревожном сне.
Объедками кормились.
И за гроши трудились.
Тоску топили
Яростно в вине.
Слезами, как бальзамом,
Вы врачевали раны.
И Родина
Всё чище и светлей
С землёй в обнимку спали.
Всех ближе вы ей стали.
Нет у неё наследников
Верней.