Дождь стучится в окно, ледяной, со снегом, что не долетая до земли, тает на глазах.
И мне так хочется опустить смыкающиеся ресницы, вслушиваться в этот мерный, убаюкивающий стук и думать, думать о тебе.
Плохо мне без тебя. Как бы я не улыбалась, как бы не говорила и делала вид, что все просто замечательно, мне плохо. Нет, не так плохо, что хочется разнести все вдребезги, гневаться на всех и вся, обливать всех горьким ядом.
Просто тоскливо без тебя, родная моя душа, горестно, что ты не рядом, что нужно ждать так долго, и верить, верить, верить, без оглядки, без вопросов, без...
Закусываю губу, чтобы не вздохнуть с этой обреченностью, чтобы не позволить слезам прорваться наружу, ты ведь сейчас так близко, так рядом и это больно, бесконечно больно от того, что не могу прикоснуться, увидеть тебя полностью, подарить тебе свое тепло.
Едва заметно проводишь рукой по моим распущенным волосам, и по телу распространяется теплая волна энергии, успокаивая меня, выравнивая мое настроение, и улыбка касается моих губ, когда перед глазами рассеянной дымкой возникают воспоминания.
- Я буду ждать тебя до скончания времен. Я встречу тебя, когда все закончится. Я люблю тебя.
Твой тихий голос, твое обещание, твои руки, обнимающие меня и держащие у самого края. Я все это помню.
Мой родной, жизнь моя, свет мой. Невыносимо, безнадежно, непростительно так любить тебя, так болеть тобою, так стремиться к тебе и не мочь быть с тобой.
Горечь на губах от сигареты и выпитого кофе, и ты тихо вздыхаешь, и я едва заметно чувствую твои легкие объятия и на какой-то миг нашего непростого бытия мне кажется, что мы становимся одним целым, не раздельным более нашими реальностями, нашими различными материями, нашим несоответствием.
Мне хорошо, безмерно хорошо, до глубокого отчаяния, до болезненного стука сердца, до безвыходных слез, что горячей солью бегут по щекам, касаясь дрожащих в улыбке губ.
Я не понимаю, почему все еще живу, почему нахожусь здесь и почему ты тоже здесь, укрываешь меня своими крыльями, прячешь меня от всего, что может причинить боль, будто не понимая, что сам являешься источником этой боли.
Но лучше ты, и только ты, чем кто-либо...
Это, наверное, просто осень, темная, холодная и жить не хочется все больше и больше, хочется туда, к тебе, хочется твоих слов, хочется твоей улыбки, твоих теплых объятий, твоего мягкого, ласкового, любящего взгляда.
Но ты же не позволишь, знаю я тебя, опять остановишь, вновь будешь сердиться на меня, снова будешь удерживать у самого края, не позволяя уйти к тебе вот так. Так что даже и пытаться смысла нет. Я и не пробую.
Я люблю тебя, мой родной. Ты же знаешь, все знаешь, тепло целуешь в макушку, тихо усмехаешься чему-то.
Мне больно, но не страшно. А, значит, перетерплю каких-то несколько десятков еще не прожитых лет.
Это ожидание стоит того. Это ожидание стоит тебя.
А потом...