Я проклят богами. За что? Сам толком не знаю. Но видно было за что. Меня тошнит и вороти от моего мира, от этих мелких гнусных людишек, но без них никак. Я вынужден видеть их каждый день, по десять раз на день. Достали…
Подбираю мелкий камешек с дороги, растираю светящимися пальцами в мелкую пыль и небрежно сдуваю с ладони. Я всесилен и слаб. Я всемогущ и беспомощен. Я бессмертен, и я тысячу раз умирал. Я остыл. Мне безразличен мир, бытие. Зачем бессмертие, если не с кем его разделить, нечем себя занять? Вся моя жизнь - существование. Фикция, обман, пустота.
Я кутаюсь в туманный клочковатый плащ. Да, и мы умеем плакать… Вздыхаю, сажусь на край обрыва, смотрю в пропасть, в её тёмную бездну. Хм… Наверно такими же люди видят мои глаза. Пепел. Пепел и зола внутри. Мёртвый ветер трепет мои белые волосы – единственное светлое во мне и в этом пустом месте. Время каплями срывается в никуда.
Опираясь на Красную Королеву, я встаю. Прячу меч в заспинные ножны. Верная подруга…
Скука… Наверно это и есть бремя бессмертия. А может, и его синоним.
- Чёрт возьми!
Что, опять ? Как же вы меня достали, люди. Ну, ладно, иду я, иду…