Тени деревьев по-матерински укрывают нас от угрожающего ультрафиолетом и перегревом солнца. Я лежу у Паганини на коленях, ощущая расползающееся по телу тепло. Он начинает напевать какую-то мелодию себе под нос, а я даже не сразу замечаю - до того мне хорошо, что ни на что другое внимание даже не заостряется.
- Что это за песня? - спрашиваю я, не открывая глаз. - Не помню такой...
- Просто в голову пришла, - говорит он и пытается размять затекшую руку.
Я резко сажусь и разворачиваюсь лицом к нему.
- Аааа! - в отчаянии вырывается из моих уст. - Да как вы это делаете?!
- Делаем что? - пара удивленных хлопков глазами.
- Сочиняете музыку! Никогда этого не понимала... Что у тебя в голове в этот момент?
- Просто возникает готовая музыка, остается взять в руки гитару и вперед, - улыбается уголками губ парень.
- А если ты не сможешь подобрать нужные аккорды?
- Такого не бывает.
- Ах, ну действительно, ты же великий "Паганини", - с легким сарказмом, но все же добродушно смеюсь я.
Его глаза теплеют, отражая все оттенки зеленого вокруг. Больше всего люблю у него этот взгляд. Не снисхождение, не насмешка, не какая-нибудь игривость... Просто тепло. Будто зеленая виниловая пластинка с черными кружками внутри, растаявшая при такой жаре.
- Музыка - такая же информация, как и все остальное. Она есть везде и всегда. Научиться читать, например, сложно, но не сложнее, чем выучить китайский. Также и с музыкой. Главное - захотеть научиться этому и поверить в то, что сможешь.
- Нет, я все равно не понимаю... Наверное, она навсегда останется для меня самым таинственным видом искусства.
Парень с искренним удивлением хватает меня за руку:
- Да ладно, неужели ты ее не слышишь?!
- Не слышу что? Музыку? - мой собеседник кивает. - Я слышу ее, когда включаю плеер, - бросаю взгляд на белые наушники, торчащие из полузакрытой сумки, которую я так небрежно бросила рядом, - или когда кто-то играет ее для меня, - добавляю я. - Все...
Он приподнимается на руках и обходит меня, становясь позади. Я хочу было повернуться, но парень ладонями разворачивает его обратно.
- Теперь слушай.
И я чувствую, как его пальцы закрывают мне большую часть обзора с крошечными просветами. Пытаюсь запротестовать, а он произносит тихое "шшш..." и замолкает. Если он надеется, что я услышу хоть что-нибудь кроме ветра, который играет на листве деревьев, или приглушенного и едва различимого разговора двух девушек неподалеку от нас... Мы сидим так несколько минут, пока мой музыкант бессознательно не начинает наигрывать связками ту самую мелодию, которая послужила причиной данного разговора.
И все же я слишком далека от музыки. Остается только искренне восхищаться теми людьми, чьи линии жизни гораздо ближе к мелодичным составляющим нашего существования.
- В общем, она играет всегда, - говорит парень, опуская руки и возвращая мне зрение. - В бесконечном пространстве вариантов. Нужно только настроиться на нужную волну.