Солнце, выбравшее курс на горизонт, окрашивает небо и верхушки Исторического музея в осенние цвета. Люди снуют тут и там под стать ветру, туристы останавливаются и фотографируют Кремль. Нескончаемый поток людей несется в сторону серой плиточной площади, не оправдывающей свое Яркое название.
- На Красную? - спрашивает девушка, когда дорога сужается.
Парень, держащий ее руку, резко останавливается, заставив спутницу запнуться на выступе плитки и остановиться.
- Почему я обязан идти туда? - вдруг спрашивает он. - Почему эта дорога, - молодой человек указывает рукой вперед: на просвет между зданиями, - диктует мне, куда двигаться?! Мы можем идти куда угодно!
И с этими словами он сжимает ее руку и тащит в сторону стены, перпендикулярно движению.
- Зачем подчиняться правилам?! - почти рычит парень и резко разворачивается обратно, и траектория его движения становится похожа на овал.
Все это было слишком похоже на тигров в зоопарке, ходящих из стороны в сторону, вдоль клетки, от стены до стены.
Они смеются, когда люди начинают на них посматривать. Парень подхватывает девушку за бедра и поднимает над собой. Зеленые глаза внимательно смотрят в ее карие, и в них играют бесенята. Люди проходят мимо, огибая парочку с их крошечным вызовом этому миру.
Толпа - отдельно, они - отдельно. Как тигры в клетке и зрители на условной свободе.
Весь этот мир - одна большая клетка, разбитая на тысячу маленьких, со зверюшками, бросающими вызов друг другу, не догадываясь о существовании или не в силах взбунтоваться против главного - железных прутьев.