О жёлтом мальчике, гуляющем по головам

 
     Не далее, как сегодня, предложили мне на этом сайте "пожелтеть". Дескать такая окраска у этого сайта, мол, надо соответствовать -- так заявила одна дама, написавшая ответ на мой комментарий. А потом сама же его и удалила. Ничего против этого цвета не имею. Как человек, пишущий картины, скажу, что солнечный цвет поднимает нам настроение, заставляет взбодриться, активнее включиться, так сказать, в поток самой жизни. Но вы, конечно,  знаете, что внедрённая  американцами в наше общественное сознание «желтизна» по отношению к  информации, означает нечто другое.  Может, кого-то и несколько бодрят пожелтевшие сми и свободные от редакторской опеки авторы, пишущие в интернете, да только, такая писанина, надо сказать, ничего не даёт ни уму ни сердцу.  Скажите, какое послевкусие  у вас остаётся,  к примеру, после того, как  вы узнали, кто из примелькавшихся в ящике лиц и с кем развёлся, и с кем спит теперь,  кто и где «шикарно отдохнул» этим летом и уж тем более, как сильно набил морду, от переливающегося через край  чувства собственной значимости?
     Здесь, на сайте желтизна, как ржавчина, тоже делает своё дело.  Разъедает чей-то, пока не сформировавшийся ум, поплёвывает на те 99 процентов пота, из которых, кроме таланта, рождается мастерство, призывает творить без глубокого обдумывания темы и достаточных усилий, как уж вышло – ничего,  всё сгодится на потребу публике.  Да если бы это было только на данном сайте – сейчас такое, к сожалению, повсюду:  в массовом искусстве, в тележурналистике, кино,  и, конечно, в наших печатных сми, с которых и началось шествие глуповатого «жёлтого мальчика» по головам обывателей.

    Все вы знаете, что жизнь постоянно подбрасывает нам самые разные предложения. И только в нашей воле принять или отказаться от них. Когда мы молоды, нам не всегда удается разглядеть, что нас ждёт после принятого решения, чем оно в дальнейшем обернётся. Что там говорить: у молодого человека жизненного опыта с гулькин нос, интуиция притупилась или вообще спит беспробудным сном. А  нередко и совесть  засела в глубоких  подвалах, забаррикадировавшись от нашего сознания так, что, простым усилием её оттуда не достанешь и не призовёшь в нужный момент.  Иногда, пока мы молоды, случается и так, что даже если знаем, что тот или иной шаг не приведёт к доброму исходу, всё равно из какого-то духа противоречия делаем его. Ну, а затем, понятно, пожинаем гнилые  плоды такого решения.  И если  после всего этого совесть как-то смогла выбраться из завалов, пробралась и, встав повыше, поднялась на цыпочки, заголосила о том, что-де мы сотворили  (и как же жить потом с этим станем?!), то тогда есть надежда, что в следующий раз мы  поступим иначе. То есть, уже прислушавшись к ней.  Совесть – это же не просто какая-то пустая абстракция, которую, откинув, можно жить и спать спокойно. Нет, это коллективное сознание всего того лучшего, что столетиями копилось нашими душами в этом безумном мире. Со – вместе,  весть – известие, приходящее к нам из тех самых горних высот, до которых людям ещё тянуться и тянуться.  И когда, читая тексты с душком, откровенно пошлые, пустые, да ещё и изложенные примитивно (а зачем читателю развиваться? пусть остаётся тем, кто есть), хорошо было бы прислушаться к запрятанной в подвалы нашего сознания такой маленькой и несчастной совести. Она страдает от того, что мы не советуемся с ней, потом чахнет год за годом и, не пробившись к нашему сознанию, может вообще никогда не выйти из своего укрытия.

     Не хочется быть назидательной, но порой слово, сказанное в нужный момент, меняет в нашей жизни многое. Как жаль, что многие не дооценивают силу слова, как  и его противоположность – равнодушное молчание. Мне вспоминается история, рассказанная в советские годы в одной из центральных газет, известным нашим писателем Вилем Липатовым. В ней автор в тюрьме  беседует с вором-рецидивистом. Тот поделился с писателем маленьким фактом из собственной жизни, с которого, собственно, и началось движение к тому месту, в котором зэк отсиживал не первый год. Как рассказывал вор, он ребёнком, в детском саду впервые украл у какого-то мальчика красивый и яркий карандашик (тогда с ними в стране было очень туго, старшее поколение, конечно, помнит). Мальчик, хозяин карандаша,  принёс его из дома, а маленький воришка взял и присвоил понравившуюся вещь.  И когда  карандашик отнёс домой,  то наблюдал за реакцией отца с некоторым волнением. Но отец тогда ничего не сказал сыну – ну, взял и взял чужое, ничего страшного не случилось. Подумаешь, карандашик – такая мелочь! А вор помнил эту историю всю жизнь и закончил разговор с писателем  такими словами: «Если бы тогда отец сказал мне, что это плохо, что карандаш обязательно надо вернуть, то, наверное, моя жизнь сложилась бы по-другому». Не было произнесено  важного слова в нужный момент, как и не оказалось достойного примера отца – важной фигуры в жизни мальчика.
       Так о чём это я? Да, всё о том же: выборы, безусловно, мы все и всегда делаем сами – как поступать, как писать  и о чём. Разве нас, наделённых здоровым интеллектом, думающих, кто-то принуждает к разъедающей душу жёлтой писанине? Нет. Пишем, как хотим – хоть  со свежим запахом, хоть с тухлым  душком.   Но вот только,  чем потом наше слово отзовётся?
   
14.12. 2014