Какое то время он стоял неподвижно , в той особой своей отрешенной
сосредоточенности...
Костюмчик старенький , от времени выцветший , и коротковат и
мешковат одновременно...
Руки его , наконец , отдохнули , и щека его уже касается
скрипки...
И музыка нежная , негромкая и чуть грустная , уже разливается по
небольшому подземному переходу...
Как чисто...Как хорошо он играет...
Кто то , торопясь куда то , проходит мимо...
Кто то останавливается и с удовольствием слушает...
Кто то , послушав , просто уходит..
А кто то , уходя , что нибудь кладет в лежащий на земле футляр для
скрипки...
А паренек все играет...Одинаково ровно , старательно и хорошо...
Ему все равно , кто остановится , а кто нет...
Ему нет дела до того , кто и что положит в его футляр...
Ему безразлично , кто и как взглянет на него , на его старый костюм ,
на его худое плохо развитое тело...
Он не видит никого и ничего , потому , что от рождения слеп...
Людей не видя для людей играет...
Так делать свое дело!..
Мне научиться бы у него...