Плясала девочка
Вся наша поездка была сплошным праздником и концертом. Даже ночами играла-звучала музыка. Разная. Армянская, русская, американская. Полный интернационал. И сидели мы звездными багдадскими вечерами возле гостиницы. Пили сок, воду (в стране официально сухой закон, хотя в магазинах все продается свободно). И отдыхали от дневной жары на всю катушку. И один раз с нами провел вечер глава нашей поездки. Весь такой большой, широкий и значительный. И тем же вечером подсела за соседний столик целая семья иракцев.
Помню, очень красивую женщину с дочкой. Мама была похожа на матронессу. Вся сверкала по черному наряду золотой искрой. Красивая, солидная женщина, без какой бы то ни было паранджи и прочего средневековья. Сколько в ней было спокойно-уважительного достоинства! А дочка ее, молоденькая и тонкая, почти прозрачная, смирно сидела рядом. И мама все говорила через переводчика, мол, а нельзя ли забрать ее дочку с собой – и поет она, дескать, и пляшет: «Хотите, покажем? Или назначьте время и место».
– А чего назначать-то? – сказал наш руководитель. – Пусть здесь и попляшет, а мы посмотрим и поаплодируем.
И девочка пела и плясала. Ах, как она пела! Как извивался ее стан и взлетали лебяжьими крыльями руки, как посверкивали маслины ее ослепительных восточных глаз! Сколько в этом танце было огня, надежды и старания, сколько веры и любви было в песне...
Ее маме так хотелось чтобы дочь ее пела в России...