Лип, навсегда осенних, позолота,
И синь сегодня созданной воды.
Анна Ахматова
"Художнику".
Лето - пора долгих вечеров с бесконечно-синим небом и розовыми облаками...
Помню теплый летний вечер, сквозные тени от листьев на асфальте. Вдали - видение нарядного Успенского собора с зелеными куполами, залитыми светом. Крики птиц. Мерные звуки колокола - семь часов.
И - на автобусной остановке - девушка с огромным перепачканным этюдником на коленях. Краски. Кисти. Самобытный беспорядок. А на листе, где поминутно скользила ее ловкая кисть, рождались люди. Взгляд художницы непрестанно бегал в толпе, выхватывая образы. И тоненькая рука уже выписывала их фигуры чистыми цветами - выписывала кропотливо, не замечая столпившихся рядом детей, не обращая внимания на самодовольные - "а меня рисуют!" - взгляды самих моделей.
А на листе с детской непосредственностью искрилась непросохшая акварель, и веселые, простые лица глядели на мир.
И так радостно стало на душе, так в груди заныло и запело, словно там играла настоящая виолончель...