- Искало облако луну… - начал Почтарев и… задумался. А зачем, собственно, искало? Явно же не для чего-то хорошего. Что облако с луной сделать может? Закрыть? Так облако не туча, надолго не хватит его. Может, укрыть? От кого? Для кого? Странно как-то…
Нет, шедевр явно не получался. А ведь в планах Почтарева именно числилось – написать шедевр! Ни больше, ни меньше. Как теперь быть, спрашивается? Он, Почтарев, человек упорный. Раз дал себе слово, стало быть, надо держать.
Вообще, хорошее это слово – надо. Если повспоминать, то Почтарев почти никогда не приказывал. Только и говорил ребятам:
- Надо!
И все! Что в Афгане, что на гражданке действовало! Кстати, в Афгане, - грех, конечно, такое говорить! – порой проще, чем на гражданке приходилось. Там люди котировались, а не лычки! И никого не колыхало, как именно приказ исполнил. Выполнил, верти дырку для ордена, не выполнил… Нет, такого за Почтаревым не водилось. И людей он, при этом, берег больше себя. Их немного у него было. Рота. Принял сто девять человек, вывел сто пять. Еще четверо уже отдыхали в Ташкенте, в госпитале.
- Искало облако луну…
А дальше? Дальше? Рифму, допустим, подобрать легко. «Страну», например.
А смысл?
- Искало облако луну
И наплевало на страну…
Полный бред!
- Ты наплевал на всю нашу страну! – орал на Почтарева замполит полка. – Как ты посмел пойти на сговор с врагом?
Вот так и пошел. Пешком. А почему не пойти? У них приказа нет наступать. У духов тоже. Зачем тогда воевать?
- Мы не стреляем, вы не стреляете… - так и договорились. Разве плохо? И все живы.
И тут этот политпроверяющий. Проведал гад, где безопасней всего и с проверкой. С понтом в боевых действиях поучаствовать.
- Постреляйте! А то что-то тихо у вас! – требует. Правда, уже в вертолет залезая.
А Почтарев не возмутился, не закипел, а, как положено:
- Есть, товарищ подполковник! Только отлетите, начнем!
И начали. Правда, к духом гонца послали. Мол, не парьтесь, пальба в воздух будет. Ну, те тоже в воздух постреляли. Из ничего боеконфликт для сводок вышел. Замполит полка, как участник, минимум на медаль нацелился…
Кто мог знать, что собственный Почтарева комвзвода хвастать начнет. И где – в полку, куда его за продуктами отправили. Заложили его полковые кореша мгновенно. И началось…
Ох, и орал же комполка на Почтарева…
Дело замяли, конечно. Правда, пришлось замполиту медаль все-таки выделить.
- Ты ее снял с груди своего бойца! – так выспренно комполка выступал.
Хотел Почтарев сказать, что висюлька и есть висюлька, но засовестился. У комполка висюлек не было. Если честно, у него, Почтарева, тоже. Все настоящее. И ордена, и «За отвагу». Не всегда же выходило, пару месяцев без боев просидеть, опасность не искать…
- Искало облако луну…
Как они мечтали о таком облаке! Чтоб темно-темно. Тогда удалось бы тихо пробраться к своим. А луна пялилась на них своей рыжей и круглой рожей. Ухмылялась. И спрятаться негде. И раненные на плечах. И время только до утра…
Выбрались!
Почтарев положил голову на ладони. Зачем, зачем ему все это надо? Облако, луна… Делать нечего? Хотя… Да, действительно нечего. Оттого и принялся стихи писать. Мыслил, что это легко. Ему же все легко давалось. Полез же он в шестьдесят годков на Эльбрус. И дошел! Нет, правильнее – долез. Но здорово там! И облака под ногами.
Опять эти облака! Или облако. Ищет луну зачем-то. Как въелось. Что-то в этом есть. Не может не быть. Луна, например, тонкая такая, молодая. Шастает себе по небу, горя не знает. А облаку очень надо с ней повидаться. Зачем? Ну, это их дела.
Интересно, а встретились?
Могли ведь и разминуться. В жизни такое часто бывает. Ладно, зачем старое ворошить?
Может рифму другую взять? Вот так, например:
Искало облако луну,
Крадясь сквозь ночь и тишину…
На часах нарисовалось шесть утра. Через два часа смена. И Почтарев сможет пойти домой. Домой? Да-да, конечно же, домой. И трое суток – целых бесконечных трое суток! – будет предоставлен себе.
Эх… Он бы каждый день ходил на эту работу, но и другим есть-пить надо. Надо…