Дом с компьютером стали мне клеткой,
с виртуалом веду разговор,
как же редко, отчаянно редко
вырываюсь на синий простор,
пусть заснеженный иль травянистый,
надышаться б степной красотой,
серебристой, восторженно чистой,
да испить дивной песни настой.
Протянуть руки ветру навстречу,
обнимая вселенной кусок,
как далекого прежде предтечу,
целовал и меня б он висок.
Ах, просторы степные, родные,
Широта не пугает лыжню,
Так же пращуры, чаще босые,
Попадали в её западню.
Не насытиться воздухом чистым,
Ни застоя, ни затхлости нет.
О, душа, ты, как степь голосиста,
и в тебе есть свободы секрет.
Оттого, может, тянет к просторам,
Что нехватка свободы во всём,
Ни к чему шум железа, моторов,
Если раз лишь на свете живём!