Я не люблю его, увы.
Не умею тихо и спокойно ждать его возвращения с работы, готовя ужин. Не умею готовить, кстати. Да и не хочу уметь.
А он не приказывает мне какую одежду носить и какие трусы надеть, когда мы пойдем завтра в кафешку.
Мы ходили в кафешку.
И даже не удивительно, что ему понравился тот внешний вид, который создала я.
Я не люблю его: не пишу простыни про свое гипертрофированное ощущение принадлежности, не строчу тексты, как идеален мой Хозяин, как он строг и справедлив - потому что это не так.
Он не строг, и не справедлив - он делает со мной, все что только захочет. Пытает меня так, как захочет.
Но я не люблю его.
Я просто не знаю, что такое любовь.
Когда он задерживается при возвращении, рву на себе волосы и бьюсь головой об стенку - лишь бы только вернулся, только бы ничего не случилось.
Выхожу на улицу, даже не одеваясь как надо, с бледным полумертвым лицом - искать его, звонить в больницы, морги, пытаясь узнать, что с ним...
Я не люблю его.
Когда он приходит, он не видит меня.
Я - существо, утопленное в своих слезах, не могущее нисколько пошевелиться.
Его запах, ощущаемый даже на расстоянии, рвет мое дыхание, ничего не соображая бросаюсь к нему из последних сил, как жаждущий бросается к заветной воде.
Это не любовь, увы.
Это страсть.
Беспросветная, всепоглощающая страсть, когда собственная жизнь сосредоточена в другом сердце.
Как наркоман умирает без дозы, я умираю без его присутствия рядом - это не любовь - тихая, спокойная, умиротворяющая.
Иногда говорят: без тебя я умру.
Образное выражение, чаще всего не имеющее отношения к реальности.
Прожить можно без чего угодно, и без кого угодно.
Только если это не зависимость.
Наркоман умрет без дозы.
Я умру без него.
И я люблю эту зависимость.