Я каждое утро играю на бис
в глупом и дерзком спектакле.
Ночь – это время самоубийц
и чертей, начертивших пентакли…
Просыпаясь, вижу: грядёт гроза,
покрывалом укутано небо, гудят электрички.
Я же мысленно: «как бы вернуться назад,
где небесный хорал, мне поют, по привычке...»
Мне от неба до ада подать рукою.
Я – Иуда и ангел в едином обличье,
И не знаю, куда попаду – в аду мало коек,
как глаголют в Раю: на каком языке – на птичьем?
(Но я верю – однажды вернусь в себя,
угольки не дотлеют – тушить не стану.
Я очнусь от игры, эти краски меня ослепят
И посыплются звёзды мне солью на раны…