Ветка еловая в снегу.
Падает снег.
Белой метели фейерверк
В Новый Год на дворе.
По пустынным заснеженным улицам тихого провинциального городка шел человек. Был поздний вечер последнего дня уходящего года, сыпал снег и дул ветер. Белые хлопья под вой ветра неслись к земле, оседали, вновь поднимались, осыпая и заметая собой все встреченное на пути. Человек шел, с трудом преодолевая ветер и быстро растущие сугробы, шел спеша-неспеша. Его никто не ждал, домой идти не хотелось, но разыгравшаяся непогода не оставляла выбора. Человек был стар, одинок и этот вечер, предновогодний праздник, не хотел проводить один. Безлюдная улица составила ему компанию и по-своему поздравила его с наступающим Новым Годом - белым фейерверком и сугробами. В свете фонарей падающий снег особенно был красив, красива была и улица: дома, деревья - все было в ослепительно белом, пушистом, невесомом. Но зимняя сказка хороша лишь на миг, пока в теле тепло и усталость не валит с ног. Улица не могла знать о состоянии человека, она была рада оказать ему услугу, единственному из людей в этот поздний час пожелавшему остаться с ней, когда другие сидели за праздничными столами с бокалами вина и ожидали боя курантов. Потом, как часы пробьют полночь, улица оживится, наполнится шумом - люди продолжат празднование во дворах, зажигая бенгальские свечи и водя хороводы; гром салютов заглушит музыку ветра, снег станет утоптанным, а сугробы превратятся в снеговиков и снежные крепости. Все это будет потом, а сейчас - одинокая улица кружила в танце снега одинокого старика. Не знала улица про его возраст, думала, что чем сильнее дует ветер и хлеще бьет по лицу снегом, тем радостнее веселье. А человек замерз. Сказка перестала быть сказкой. Человек заспешил домой.