362 плюс 3

Вечерний час. Пара часов от Москвы. Небо усыпано звездами, сосны укутаны в снежные шали, маленькие тропы заводят в спокойный и тихий лес, снег искрится в свете фонарей, воздух по-новогоднему морозный и кристально чистый. Все дышит свободой. Только речки закованы в лед и пес сторожевой вдали гремит цепью. Останавливаешься по горизонтали, но поднимаешься по вертикали. Чувствуешь Бога. Воспринимаешь мир. Осознаешь себя. И не хочешь разрушать очарование минуты. Это не город с подставными лицами, в котором постоянно нужно быть начеку и помнить: если кормят с руки - готовят к убою, если обещают подарить звезды - дадут железным тазиком по голове, если ребенок гордо идет с отцом за руку, то в конце пути, когда они подойдут к входной двери, он тихо скажет: "Пока, папа, спасибо, что зашел..." и помашет рукой на прощанье. В городе можно окружить себя делами, деньгами, бой-френдами, носить продуманно прекрасное лицо и говорить о культурно-значимых объектах. Обрести целое состояние, но так и не ощутить состояния любви, когда хочется весь мир объять и обнять. И при этом не быть распятым. А, напротив, чувствовать себя защищенным. И хочется остаться в этой тишине, поставить стул посреди поля, закутаться в плед и писать истории. Но проходит три дня - три счастливых дня - и тянет домой, в город, в гущу событий-развитий-открытий, туда, где берет телефон и ловит Wi-Fi, где свет не гаснет в окнах до утра, где в любовь верят с первого взгляда, в дружбу со второго, в развод и девичью фамилию с третьего. И в город возвращаешься. И, кажется, 362 дня живешь в нем ради трех счастливых, проведенных за городом, за гранью, за мечтой.