Никто не знает, но каждую ночь я улетаю. Далеко-далеко. К тебе. Им и не надо, собственно, знать. Они и не поверят. Кто верит девчушке, в глазах которой еще догорает майское солнце, а губы пахнут апельсинами? Не поверят, что каждую чертову ночь я вижу человека, который находится за полторы тысячи км от меня.
А им... Им и не надо верить. Зачем говорить об этом людям, которые любят за денежные знаки, положение и статус?
Ты слышишь меня.
И знаешь, каждый раз, когда я пишу тебе, я почему-то уверена, что однажды ты это прочтёшь. Из моих рук. Слёзы наполнят твои глаза, а на губах будет блуждать чудесная, самая родная из улыбок на свете.
Сегодня 10.12.14, среда, по-моему.
Через час я отправляюсь в полёт. Если... если на пороге, того самого, нашего маленького дома с большими окнами, ты будешь ждать меня с имбирным чаем.
Кстати говоря, стоит заметить тот факт, что людям плевать на этот домик. Все проходят мимо, кто-то присвистнет, подумав, мол, сколько же он стоит, кто-то невзначай взглянет на сиреневые кусты у дверей, может, сорвёт цветок, чтобы подарить не-любимой-не-своей. Но для меня это поистине то место, куда хочется возвращаться снова и снова. Там блуждают твои запахи, наши воспоминания. Там МЫ.
Знаешь, что самое важное? Руки. Как бы ты ни хотел человека в постели, ни хотел проводить с ним время, смеяться над его несмешными шутками, самое важное - руки. Если ты не рад его руке в своей, то это не твой человек.
Быть может, я глупа или старомодна, но я верю в любовь в аэропортах. Если ты проводил человека (в Москву, Стамбул, Лондон, а может, еще куда), а потом непременно (обязательно, со стопроцентной вероятностью) встретил его с большим букетом лилий, то это твоё. Твой человек, вот и всё.
Обещай меня встретить с небольшим букетом, самым скудным из тех, что был в цветочной лавке, но пахнущим так, что люди за несколько сотен метров буду улыбаться тебе, встретишь однажды меня.
А сейчас... Сейчас я к тебе лечу.
Я лечу к тебе.