Наш милый лес дождем пропах,
Набух, и словно небо, сыплет, сыплет капли.
Я, алый зонт, раскрывши, впопыхах,
Как мокрый вихрь, несусь с листвой в охапке.
И так близка душе моей – пылает
Рябина на высоких деревах.
Вкруг каждой кисти – обрамленье нежных перьев –
Из тонких желтых веточек пропеллер
Трехлопастной – а может я в бреду?
Сорвала этот маленький пропеллер –
Кружу, и ягоды роняя в рот,
Я думаю о счастье и несчастье,
О том, что будет, что еще грядет…