Как-то вдруг показалось, что зимняя дорога самая безысходная.
Прямая, белая, уходящая в никуда.
Ни единого следа, да что там, даже никакого намека на след.
Тишина, в которой слышны рассыпавшиеся надежды.
Падающий лениво снег, с верхушек ёлок, чуть потревоженных свежим ветерком.
И никого.
В целом мире, на этой одной дороге, вокруг тебя.
И надо бы сделать шаг, но внутренний голос шепчет: "А куда?"
И правда, куда?
И ты стоишь, сжимая руки, в варежках, и мысли прекращают стучать в голове, уступая место покою.
Покоя так не хватает.
И ты смотришь на дорогу и чувствуешь, что тебе и не надо никого.
Нужно просто идти, неважно зачем, не думая куда.
Просто сделать шаг, второй, третий.
И вот ты решаешься, и идешь, медленно оставляя за собой цепочку шагов.
И словно огонек свечи загорается там, впереди, где и не было никого, и не могло быть.
И внутри тебя теплеет.
И руки разжимаются.
И ты смотришь вверх, на верхушки елок и тебе кажется, что они одобрительно кивают.
И новые мысли постепенно заполняют твою голову, и все совсем не так печально, как тебе казалось мгновение назад.
А потом ты вдруг останавливаешься и видишь, что дорога не безысходна.
На ней твои следы.
А значит, по ней всегда может пройти кто-то другой.
И ему будет проще, потому что главный шаг уже сделан тобой.