«Сыновья, подрастайте скорее»,
Шепчут матери у колыбели.
Но едва успевают взлелеять,
Как в руках они держат портфели.
Вот солдатскую форму сын мерит –
Молвит мать: «Мы, сынок, в тебя верим»!
А на сердце тревожно, сурово
Всё кричит: «Не пущу дорогого».
Мать слезу утирая платочком,
Скажет вслед: «Бог с тобою, сыночек».