Порыв стихий в душе мятежной,
Страстей накал в пороках прежних
Заставят сдаться пред судьбою,
Такою жгучей, молодою.
Во время дум о жизни странной,
Несправедливой, негуманной,
Порочащей твои успехи,
Ты сам свои куешь помехи.
Препятствия в простом, обычном
Бытие, столь драматичном,
Всё тянут в сторону, назад...
Идёшь, как будто наугад...
И чувствуешь себя изгоем
С своим твореньем, страшным горем.
В огромном мире нету места,
И Гению здесь будет тесно.
И ищешь друга в чем-то мертвом,
Давным-давно со света стёртым.
Лицо его давно забыто,
Но в сердце жгучем не убито.
Читаешь, пишешь, сон забыв,
Любуешься красой своих
Забытых, призрачных трудов,
Созданьем опытных Богов.
А люди думают, что ты,
Забывший про свои мечты,
Ужасный, странный, злобный бес,
Созданье тьмы, а не небес.
Их хочешь переубедить,
Забыть насмешки, все простить.
А получается не так,
Как хочешь ты. И ты им враг.
Твои творенья остаются
В руках твоих...На волю рвуться,
Пытаются прославить имя,
Столь странного, их анонима.
Но их труды так бесполезны,
А ожиданья столько лестны,
Что прирастают те творенья
К рукам твоим, к ладоням верным.
И ты живешь, как волк, отбившись
От стаи гордой, прокормившись
Своими прозами, стихами,
Своими чудными дарами.
И вскоре наполняет тело
Любимое, родное дело.
Душа поёт, но в глубине
Ты знаешь, ты один во мгле...
И пусть! И пусть сердечны боли,
Дикая жизнь, свобода воли
Терзают мир вокруг меня!
Я властелин мово пера!
И пусть народ дивится жизни
Моей дикой и необычной,
Я буду все равно писать
В мою прелестную тетрадь!