-Именно в этот день, ровно шестьдесят четыре года назад, на нашу, некогда большую и многонациональную страну, была сброшена первая бомба. Которая уничтожила одну из самых процветающих областей нашей страны и стерла с лица земли вторую столицу нашей родины. Так началась самая страшная война в истории человечества. Война атомного и ядерного оружия...
Варвара Анатольевна, как всегда пунктуально и не предвзято, излагает факты Новейшей истории. Она всегда преподносит информацию так, будто в прошлом она вовсе не касалась ее семьи. Будто не заставляла страдать и корчится от боли, ее близких. Так и подобает, вести себя настоящему историку. Она никогда не называет вещи своими именами. Дипломатично обходит неровности и сглаживает углы. Но мы то знаем, кто на самом деле развязал эту войну.
Немолодая женщина, но очень подвижная и светлая. Про таких говорят, что: возраст их совсем не портит. И правда, глаза ее совсем молоды. Как у моей старшей сестры Тони. Озорные и полные ребячества. Хм… мне никогда не стать такой беззаботной и счастливой. Жадно глотающей каждое мгновение жизни. Радующейся новому дню или просто улыбке незнакомого человека.
Я сижу за последней партой. Одна. Изредка поглядываю в окно.
Темно. Сыро. Одиноко…
Будто нет больше места, солнцу ,в нашем убитом радиацией городе.
Я до сих пор поражена: как мы смогли сохранить классический вид хомо сапиенс? Почему у нас до сих пор не выросли хвосты? Или кроличьи уши? Или по три головы, например?
В редкие дни, сквозь тугой туман, все же, пробиваются робкие лучики солнца. И тогда наш поселок преображается. Взрослых отпускают с работы, а нас освобождают от школы. И тогда, мы проводим время на улице, насыщая свои организмы витамином «Д». Но таких дней, в году, можно пересчитать по пальцам. Правда и зим совсем не стало. В детстве, мама рассказывала мне, да и из уроков по географии, мне известно, что раньше на просторах нашей страны существовало три времени года. Каждое из них, было окрашено в свой цвет. Цвет зимы – белый. Всегда считала его безупречным. А еще, я немного знаю про снег. Это множества снежинок, каждая имеет свою неповторимую форму. Он, должно быть, чудесный! И очень холодный.
Но это ничего. Когда наступает весна,улицы всех поселков нашей родины, окрашиваются в белые цвета. Выпускники надевают белые одежды. Для девочек, это белоснежные хлопчатые платья и туфли на низком каблуке, для мальчиков белоснежные брюки из хлопка и рубашка, того же цвета. Выпускники обязаны носить эти наряды целый месяц, перед окончанием школы. Существует целый ритуал. Каждый раз, идя в школу и возвращаясь из нее, выпускники встают в колонну и проходят этот путь держась за руки с одноклассником противоположного пола. Обычно, этот маршрут прост. Главное пройти через центральную площадь. По традиции, там собираются люди и приветствуют подросшее поколение, аплодисментами. Я и сама там часто бывала. Мне казалось это зрелище очень красивым и вдохновляющим. Ну, а в этом году я и сама окажусь в белоснежной колонне. Пока не знаю с кем. Может с Ромой или Сережкой. Хм… Они клевые парни. Отличные друзья, но…
Ха! Странно, чем я старше, тем больше начинаю представлять себя вместе с тем или иным человеком. Но, на мою беду и огорчение, мне не хочется быть ни с одним из них. И как только в нашем поселке люди находят друг друга? Как влюбляться, если знаешь их всех с пеленок?
Возможно, было бы проще, имей я право и возможности, путешествовать по другим городам, а точнее поселкам. К слову, теперь нет городов, областей и сел. Нет обширных территорий и ресурсов, о которых нынешнему поколения известно, лишь из уроков по географии и истории. Все до Уральского хребта, покрыла пустыня. После, скудная растительность, едва способная прокормить тамошнее население. Нашему поселку повезло больше. Мы, практически, живем в густом лесу. Кажется, раньше здесь была Сибирь. Именно поэтому, наш поселок является, чуть ли не самым большим и богатейшим, в стране. Золото и другие полезные ископаемые, древесина, нефть, газ. Но, только в том количестве, которое способно согреть и снабдить необходимым, внутри страны. Теперь и речи не идет добывать, что-либо на продажу. Да и продавать некому. Европа, теперь однообразная, огромная, ничем не привлекательная пустыня. Некогда прекрасная, теплая, радостная Австралия, промерзла от вечной мерзлоты нового климата. Китай – единственно, нормально живущая страна. Разумеется, «нормально живущая», по нынешним меркам. У них есть вода, еда, топливо. Все необходимое. Но и добраться туда не легко, хоть и близко. На границы, даже муха не пролетит, не то, что человек. Но мы туда и не рвемся, у нас тоже есть все необходимое. Даже телевидение. Правда, работает всего два часа в сутки. Но и этого с головой хватает. Новости из разных поселков, иногда ловим сигналы Америки, но очень слабые. В основном, без изображения, только звук. Но я внимательно слушаю их новости . Не зря с первого класса, так старательно учила английский язык. В последнее время, сообщают, что у них там засуха. Дождей давно не было, но вскоре обещают. Эх… была бы моя воля, послала бы им хоть чуточку нашего тумана и мелкого дождика.
-Почта! Почта! Принесли почту!
В класс влетел, какой-то первоклассник и задыхаясь от собственной радости, сообщил всем новость. Одноклассники, немедля , вскочили со своих мест и кинулись к дверям. Варвара Анатольевна, улыбчиво проводила их глазами, а затем присела и уставилась на меня.
-А ты что не идешь?- нежно произнесла она.
-Не хочу.- кинула я, неумело скрывая обиду.
-Не пишет? – озадаченно, спросила она.
Я легко кивнула головой и уткнулась в книгу.
Не желаю обсуждать свои чувства с кем-то, а уж тем более с учителем.
Варвара Анатольевна, не из тех людей, которых хлебом не корми, дай разузнать новую сплетню. Она все поняла. И, казалось, даже почувствовала себя немного виноватой.
Этот день. Я раньше так любила его…
«День скорби и примирения», его учредили лидеры двух стран - России и Америки. Примерно, восемь лет тому назад. Помню, как умоляла маму, помочь написать мое первое письмо на английском. Тогда, в школе, проводилась небольшая лотерея из адресов. Я вытянула ничем не примечательный, но такой интересный адрес. Помню, как быстро забилось мое сердце, и я считала минуты до конца уроков, что бы побежать домой и рассказать обо всем маме. Этой идеей вдохновились в основном школьники, взрослые не любят писать писем. Каждый из моей школы, да и из любой другой школы, я уверенна. Нашел верного друга, приятного собеседника, возможно, даже любовь…
Такая лотерея проводится, каждый год. Что бы дать возможность новым школьникам, найти друзей. Схема проста. В небольшую коробочку кладут бумажки с адресами и именами, людей изъявивших желание участвовать в акции. Только в нашей коробочке адреса приехавшие из Америки, а в их коробочках, адреса отправленные нами. Все полагаются на удачу. Вытянул адрес, будь добр, пиши.
Мне сразу понравилось его имя. Джош… Звучит, как музыка. Возможно, вальс. Однозначно, что-то головокружительное. Вот, только я уже пару месяцев не вальсирую. Такое чувство, будто мне обломали крылья и заставили упасть с чистых и сияющих небес, прямо в грязь и глину, на дне зияющей пропасти.
Во мне говорит обида. И я ругаю себя. Говорю сама себе, что просто не имею права на него обижаться, после стольких лет общения. Он был мне собеседником, другом и…и…кем-то еще. Мне казалось, что и я для него не последний человек. Но письма нет уже более двух месяцев, а почту привозят раз в две недели.
Может письмо затерялось? Не дошло? Может он тоже ждет моего ответа и так же злиться?
Пустым взглядом вожу по учебнику, открытому на какой-то новой странице. Мы тут еще не проходили. Но главное, занять себя чем-нибудь. Главное не разреветься от обиды.
-Полякова!
Опять этот командный тон. Как же она любит выкрикивать мою фамилию.
Я отрываюсь от учебника и кидаю безэмоциональный взгляд на дверь.
В проходе стоит наша староста – Вера Терентьева. Хорошая девчонка, но солдафонка, каких мало.
-Чего не идешь за своим письмом? Или тебе, персональное приглашение нужно? – хмуро бросает она и быстрым шагом приближается к моей парте.
-На! Держи! – желтоватый конверт падает рядом с учебником.
Я не отвожу взгляда от знакомого почерка «Америка. Поселение 38-0. Джош Андерсон.»
Боже! Как долго… как долго, я ждала его! Хочется расцеловать конверт. Втянуть знакомый запах. Распаковать немедля и прочесть залпом, не дыша!...
Но я сдерживаюсь. Молча убираю конверт в портфель и снова утыкаюсь в учебник.
Вера сосредоточено смотрит на меня, как будто ожидая чего-то большего. Но, вскоре, в класс возвращаются ученики. И она уходит на свое место. За первую парту в третьем ряду. Так далеко от меня и слава Богу!