Начало "Колосья под серпом твоим - топор при дереве 1" http://www.proza.ru/2014/11/20/1430
Предыдущая часть "Колосья под серпом твоим - топор при дереве 9 - 2" http://www.proza.ru/2014/12/03/1376
Они сидели вдвоем в комнаты деда. Он всегда останавливался в ней, когда приезжал в Загорщину. Алесь немного отошел, так и не выплакавшись; дед, во всяком случае, больше не боялся за него.
Так они и сидели под одним общим горем, очень старый и молодой. А между ними стояла фляжка тминовки и пыльная, как в фуфайке, бутылка вина.
- Знаю, и для тебя слишком. так вот, за несколько недель. Но ты - человек. Стой. Зацепись и стой… Да и меня, старого эготиста, пожалей… Я, Алесь, действительно старик. Перед тобой будущее, свои дети. А передо мной - могила. И детей моих нет…
Одни, одинешёньки, в большом доме.
- Ты еще пустишь коренья. А я, как старый тополь, что выпустил ростки, а их посрезали. А на новые - сил нет. Один остался, да и тот… Один ты у меня… Сохну я, как дерево, обрубленное и обгорелое… Ты меня пожалей.
- Я не буду, деду… Но не прощу я себе… как мог так углубиться в свое, не заметить!.. Каждую весну и осень, всегда это так было, что она закрывалась, никто не мог видеть… Но все равно - как я мог допустить?
- Не помогло бы, - наливал дед ему вина, а себе тминовки. - Она все равно сделала бы это… Раненая совесть, сын…
Дед молчал. Что он мог сказать? Он тасовал мысли.
Какое-то совсем темное, словно осеннее, было небо над парком. За окном месяц бешено мчался над неподвижными громадинами облаков.
- Легче всего кончить так. Но людям надо идти. Чтобы жить. Жизнь - доброта. Наивеличайшая доброта, какая дана каждому, не глядя на всю боль.
Дед не заметил, что противоречит сам себе. Он просто говорил простые мысли, как все люди. Может, какая и утешит.
- Чтобы жить… В особенности тем, что сами и бросают зерно, что дают ему расти, что сражаются за колосья - иначе нивы заглушил бы бурьян… Что сделаешь, трава лучше отрастает, когда ее косят…
Дед опять налил и задумался.
- Выпей, сын. Я долго жил. Меня назвали бы безумцем, если бы я сказал, ну хоть бы о котлах на сахарном заводе… Пресс крутили руками… А, чушь!..
Мысль деда металась в потемках:
- Вот росток картофеля в подвале. Желтый, бледный… Или лук, тоже желтый, без вкуса. А положи луковицу без земли, без воды на окно. Ростки станут зеленые, появится откуда-то горечь… Значит, есть же что-то в свете. Так неужели мы глупее луковицы? И действительно научимся со временем делать хлеб из солнца. И люди станут питаться светом.
- Со временем, - горько сказал Алесь.
- Зато навсегда. И станет хорошо. Сначала людям… Потом животным… Потом растениям… Ходите себе, смейтесь… Бегайте себе, прыгайте, летайте, славьте жизнь… Колоситесь себе, зеленейте…
Глаза Вежи мягко светились из-под суровых век.
- А ты, человек, стой. Стой, не падай. За всех стой. Сначала за людей, потом за всех, кто дышит и шумит. Долго еще стоять. Кроваво. А ты стой. Даже при своей унизительной животности - стой. Животное, а стоишь. За это с тебя - все грехи да на святость великую.
Месяц мчался среди неподвижных туч.
- Сосны на Долгой Круче видел? - спросил дед.
Алесь вспомнил.
…Стремительный, дрожащий, как стрела в полете, Днепр… Длинный, с версту, и высокий, саженей в пятьдесят, обрыв… Кроваво-красная глина… И на круче, кореньями вверх и свежей сенью вниз - сосны… Висят… Битые, страшно искривленные… Перевитые, недоступные, одинокие… Непокорные в своем желании жить там, где не сумел и не захотел жить никто.
- Ну.
- Так это мы. Слабая оборвется. Всякая другая оборвалась бы… кроме нас… И все. До последнего камня запомни…
Через несколько дней рядом с могилой пана Юрия появился второй курган, какой месяцам позже оброс зеленой травой.
Басак-Яроцкий сразу с похорон взял Алеся к себе, не дав даже вернуться в опустевший дом:
- Нечего тебе там делать.
- Я, может, к деду, дядя Петро?
Пострижной еще больше покраснел:
- Вы там умничать будете. А тебе сейчас та мудрость… кгм, - и дядя выразительно кашлянул, одним видом лучше всяких слов показав, как именно сейчас нужна Алесю та мудрость.
Ехали верхом по раскислой земле. Весна запаздывала, и только изредка между туч проглядывал горячий, молодой, синий лоскуток неба.
- Стыд, - короткие усы дяди шевелились. - С самого пострижения приглашал к себе… Пусть себе этих, разных там… "поутру проснувшись" нет. Я тебе не императрица Анна. Я - солдат.
"Поутру проснувшись" было излюбленное блюдо императрицы Анны. Делалось оно из бычьих глаз, и дядя всегда употреблял это название, когда говорил о разносолах и лакомствах испорченного вкуса.
Дядина бурка, на которую смотрели в оба мальчуганы окрестности, пахла табаком, как и парадный мундир. Это была одежда только на самые важные случаи жизни.
Статный и седой, он ехал на своей лошадке просто, как ездил, наверняка, и под пулями. Алесь был благодарен пострижному, который не разрешил ему зайти в опустевший дворец. Все понимал старик. Сказать иногда не мог, но понимал все.
Детские синие глаза без прищура просто смотрят на небо.
- Видишь, жаворонок… Как на нити. Ты не знаешь, Алесь, где они ночами прячутся? Морозит же ночами. Я лежанку каждый вечер топлю на старые кости. Люблю огонь… Кажется, чем утопиться, то лучше бы в огне… То не знаешь где?
Достал куцую трубочку, кисет - и закурил.
Тромб отворачивал морду от табачного дыма и косился на Басак-Яроцкого разумным глазом: хозяин не курил.
- Что за табак такой приятный, дядя.
- Ты что, считаешь, только богачу приятный табак курить? - улыбнулся дядя. - Выкручиваемся и мы, и еще как. Дорогая жизнь, оно - у дураков бывает.
- Нет, действительно.
- Кгм… Табак хороший, эта правда, турецкий… Но даже самый дешевый табак, какой мы, бывало, курили там, когда армянин не приедет, можно сделать - ого! - на лице у Петра была роскошь. - Ко мне, бывало, все бегут: "У Яроцкого запасы старые. Яроцкий сбережет, хоть не жадина". И не знают, что я даже из корешков могу тебе такую "Кабу-Гавану" (он так и сказал) свернуть, что тамошние индусы семь верст будут за лошадью бежать и нюхать.
- Индейцы, дядя.
- Ну, индейцы… А уж с настоящим табачком, то, я тебе искажу, и Вежа такого не нюхал, что я могу сделать.
- Как?
- А обычно. Домашний табак, конечно, досмотри чин чином. Это… кгм… грунт! А потом готовься "Кабу-Гавану" делать.
Яроцкий дымил, будто ладан и смирну курил неизвестному богу:
- Подожди, пока зацветет белый донник. Не та желтая падла, что в засуху поля мучает, а его белый брат. Следи, чтобы пчелы полетали само больше день. Чтобы лишне не выпили меду… Собери цветки осторожненько, очисти и суши не на солнце - под ветерком, но скоро. А высушенные мешай с табаком… Сначала немного, поскольку привыкнуть надо, поскольку это курить - как в цветах уснуть: и сон, и легкость, и мысли приходят отчаянные, словно каждую минуту ты на персидской царевной можешь жениться и плевать на весь мир.
- Дурман?
- Нет. Просто безвредный мед.
- Так просто?
- Хе-хе, - сказал Яроцкий. - Видишь, что в кисете на дне?
- Ну, комок какой-то.
- Это сентябрьский желтый антон, порезанный и в пористую ткань завернутый. Понюхай.
Из кисета пахло хорошим табаком, медовым летним полем, осенними садами и еще чем-то.
- А это? - спросил Алесь. - Какое приятное! Как запущенный сад в июне!
- А это второе, о чем хотел сказать. Розы не у каждого есть, то шиповники в полном цвету набери, присуши и мешочек в коробку с табачком и положи.
- Вы маг, дядя.
- Я много такого знаю… Напрасно ты не приезжал. Простота тебе нужна человеческая, хлопец… Обычное, серое, свое… Пусть неразумное, потрескавшееся, но свое… Как предки жили. Были богатые, а на жестком спали… Да и не чужой ты мне. Детей у меня нет… Все войнища эта. А ножницы твои, пострижные, серебряные, и поныне на стенке висят. Рядом с письмом, с личной мне благодарностью Ермолова Алексея Петровича. Мы тогда, каптенармус случайный, четыре солдата и я, пять дней перевал против лезгинцев держали. И название уже того перевала забыл, а поныне, как вспомню - визжат и аукают, ну - сердце подает, некуда деться.
- Вам сколько же лет, дядя!
- Не так уже и много. Родился я через три года после смерти императора Павла. Значит… Вот, пятьдесят пять мне… А туда я попал юношей шестнадцати лет. Офицеры, бывало, пить и в карты. А мне мамочка много прислать не могла, и прогулялся бы я, а из солдатской казны одолжать - это бога забыть надо. Да и неинтересно это мне. То я у перса куплю… по-нашему не знаю, как тебе и объяснить, но вязкая такая, дрожит, как наш студень, но не из мяса, а из дынного, кажется, сока и сахаром осыпана… словом, "рахат-лукум"… и сижу, и зубы у меня, как в смоле, вязнут, а сам смотрю на горы… И кажется мне, словно совсем они не из камня, а из голубой вуали и легкие, даже пустые изнутри, как шатры… Вот-вот полетят.
Посуровел слегка.
- Только сначала они такие и были.
- Ну и как вы там?
- Семь лет был в отдельном кавказском корпусе при Алексее Петровиче, долгие ему годы. Жив еще. Обидели его, а мужик какой был! Лев! Боялись его верхи. Слухи среди солдат ходили - "лишь бы заговор, а мы уж его на штыках донесем до трона".
- Как на штыках?
- А так. Штыки в парусину и на плечи. А на парусине генерал, чтобы выше. А вокруг солдаты и знаменосец… Меня он помнил, хотя и не крепко отмечал. Не терпел он этих побрякушек ни на себе, ни на других. И правильно. Гордиться тут нечем. Присяга, конечно, иначе каждому солдату через двадцать пять лет не чистую, а голову рубить бы надо… То Алексей Петрович это понимал. Не то что Паскевич. Тот за Эривань и Арзрум мне также письмо и оружие, кинжал и личную саблю, и крест. А я это все в сундуке держу.
Выбил трубку, крякнул, словно глотнув чарку.
- После провоевал я год лишним с Паскевичем Иваном Федоровичем. Восемь лет было уже моей службы. Отметил он меня, после того как мы крепость брали… Как там она?.. И это забыл! Но обидел он меня там сильно. "Шпуры, - говорит, - надо вести и взрывать". А я ему: "Разрешите сказать, не надо этого. Пригодная крепость. нам пригодится. Армии много, оставьте ее в клещах и - измором ее. Жаль крови". А он: "Вы боитесь, кажется?" Графство глупое! За такие слова дурачина солдат, где и не надо, на смерть идет.
Яроцкий говорил глухо и спокойно, словно о том, как они вчера пообедали.
- Я пошел и, пока они там копошились с подкопом, самовольно ту крепость взял. Пришлось ему на свечу поплевать, а порох сдать в цейхгауз, на грабёж… Понял, что обидел меня. Как навещает наш полк, то не минует, чтобы не спросить: "Как живешь, земляк?" Да и по имени, по отчеству.
Улыбнулся:
- И вот хоть что говори, хоть и наш, белорус, а не любил я его, покойника. И тогда, и теперь. И не за поляков, что он с ними учинил. Это - присяга, и кто богу не виновен? А так просто. Скользкий был человек. Царедворец. Душа, кажется, нараспашку, а сам хитрый, как линь.
Кони ступали по подсыхающей земле. Жаворонок, как на резинке, дергался между небом и землей.
- Тут мамочка умерла. Съездил сюда, обсадил могилку. Пусто, тоскливо. И половины отпуска не отбыл - назад… Тут попал я на линию, по крепостям. Чечня. Девять лет на линии. Был я уже капитан… Тридцать лет мне было, и четырнадцать лет я служил, когда стал над Дагестаном и Чечней Шамиль. По-нашему то ли царь, то ли митрополит, по-их - имам. "Имать" наших, значит, поставлен… Ну и тут началось… Бож-же мой! Бьются люди, жгут, режут.
Синие глаза Яроцкого потемнели. Хрипловатый бас приглох.
- С генералом Голофеевым в Чечню ходил. Число стычкам потерял. Кровища лилась… В сорок девятом году было мне сорок пять, а прослужил я двадцать девять лет; израненный весь, как старый волк - пошел я вчистую, с пенсией и с чином майора. Скоро жили люди, скоро снашивались. Да и я решил: хватит, надо и пожить… Выслужить много я более не мог. Служили из наших единицы, связей нет. Знаний особенных тоже нет. Дальше служить не было смысла. А таких армейцев было там триста берковцев и еще наперсток.
- А смелость?
- Не был я смелым. Никогда не был. А даже если бы и был, то среди нас, кислой шерсти, смелее меня было бы - как до Тифлиса из Эрывани раком постановить… Да я и обрадовался чистой. Сказать по совести, неуютно мне на душе стало.
Дядя опять закурил.
- Залили мы эти синие горы человеческой кровью… Хуже их дикари и сволота беспардонная. Воинов что, джигитов что положили за эти двадцать девять лет! Так еще же после меня десять лет миновало, а все воюем, маленьких не можем одолеть. А жаль людей. Дикие они и головорезы, но справедливые. И друзья верные. Смотрю, лучше мне с ними лепёшки есть, чем… А, и что там!
Курил.
- Стыдно-с. "Озорство одно", как мой денщик говорил. Мало того что сожгут эти их сакли, так еще непременно найдется задница и в водоем их… А они люди брезгливые, чистые люди. Они даже там обходятся со жбаном воды. Руки и лицо моют пять раз на день, не сравнивая как мы. А я тебе скажу, таких чистоплотных, как мы, - это еще поискать. Немец не такой. Англичанин не такой… Ну вот и эти такие. Я с ними мирился, они меня даже уважали, мирные. Говорю им: "Баранов отгоните, армия пойдет". Знаю, с ними хорошо, чтобы не нищали, то и они немирным не скажут. А у меня и среди них были друзья. И какие! Сам гроза Мехмет-ходжа. Чеченец был. Мамакай - абрек… Муса - ингуш. Ахмед-бек.
Дядя тихохонько затянул гортанную песню.
- Это по-их… Значит: "Мы родились в ночь, когда волчица привела щенков. Мы получили имя, когда рычал на востоке солнца барс. А смелые мы стали в горах, где лавины висят над головой, как смерть… Проклятие этим князьям, они косматые и бурые собаки… Как доживем до весны - кровью их заставим…"
Развел руками:
- Ну вот… И скажи ты, зачем?! Скалы эти бедные понадобились. Своей земли мало?
В этих чистеньких белых комнатах вместе с Алесем жили покой и мир. Жили уже восьмой день.
Окруженные садом десять комнат под зеленой от мха гонтовой крышей. Низенькие окна, обведенные синим, радужные от старости кафеля накаленных печек, печка на кухне, раскрашенная пояском: девчата с коромыслами и всадники. Двери не только прямоугольные, но кое-где, для красоты и разнообразия, с полукруглой верхней притолокой: не поленились парить и гнуть толстую дубовую плаху.
Дворовые постройки немного поодаль. Сад шумит ночью. Книг почти нет, кроме вездесущего "Завальни", пары охотничьих книг, "Дудочника белорусского" и еще календарей с восемьсот сорок девятого года.
На полу, вылизанном до желтизны, где - густо - волчьи шкуры, а где и самодельные половики. На стенках - привезенные ковры. Единственное богатство висело на них - оружие. Удивительной красоты кавказские шашки, пистолеты, фитильные и кремниевые, отделанные серебром ружья.
Дядя поселил его в собственной большой "холостяцкой". Те же ковры, то же оружие. Никаких кроватей, только две лежанки у стен, а на них ковры. Покрываться шубой, чтобы было теплее.
Огромный медный рукомойник, арап на часах ворочает перламутровыми глазами. И еще столик, и на нем вино и закуска, если ночью зайдется живот от голода.
И удивительно, несмотря на то что в Загорщине и Веже такого не было, что ели у дяди - под завязку, он и действительно теперь чувствовал каждую ночь голод.
- Каждый вечер баня, брат. А баня у меня специальная.
Баня была действительно специальная. Единственное новое здание фольварка - поодаль, за забором. Старая сгорела три года назад. Не то чтобы огнем, а просто - так уже натопили, такой был в ней мятный и густой дух с паром, что она тихо себе истлела за ночь, не вытерпела. Пришли утром, а бани нет.
- И я по соседству с тобой. Ты, если хочешь, дверей на ночь не закрывай. Вон тебе с лежанки печка из коридора видна. На рассвете ее затопят. Не знаю, как ты, а я люблю утром, еще во тьме, проснуться и поваляться под шубой. Глядя на огонь и слушая, как гудит.
Алесь просыпался во тьме под гул и сияние пламени. Лежал. Думал.
Завтракали. Дядя шел по делам, Алесь - в пущу, где уже синели подснежники, или к Днепру, что сначала с пушечным гулом крошил лед, потом мчал его, громоздя и опять руша замки из льдин, а потом широко разливался, словно хотел захватить в свое лоно как больше небо.
В пуще, по котлищам, осторожно, чтобы, не дай бог, не набрать песка, срезал в кошелку сморчки. Это было тихая, добрая охота.
Возвращался поздно, в полумрак. Притомленная собака бежала впереди, и, когда оглядывалась, глаза её, за пятнадцать саженей, светились красноватым светом.
Дядя уже ждал. Достал из кувшинов яблоки, не соленые и не моченые, а - секрет поварихи - как будто свежие и только залитые одной холодной водой и потому особенно сочные от нее. Однако это была не просто вода и не рассол, а что-то совсем другое. Словно в воду налили яблочного сока: киславато-сладковатая, с запахом свежего яблока. На похмелье - за уши не оттянешь.
Перед сном, когда Алесь уже лежал, люди приносили три-четыре огромные охапки соломы и ложили на пол при лежанке. Приходил дядя поговорить с час перед сном. Набивал лежанку соломой, оставляя длинную прядь, что соединяла солому в печке с соломой на полу.
Закуривал куцую трубочку, поджигал солому в лежанке и, сидя на табурете перед огнем, кажется, медленно, но ловко, нигде не обрывая, тянул и тянул солому со стожка в огонь. Словно нить из кужаля на ручной пряслице. Только вместо веретена крутился в его правой руке неукрощенный желтый огонь.
- Не по-нашему, конечно, - говорил дядя. - Люди аж удивляются. Но привык на юге. Да и работа рукам.
Отсветы делали его лицо медным, а усы - рыжеватыми. Тянулась и тянулась в огонь, сонно шелестела, не обрываясь, золотистая соломенная прядь.
- Воевали, - говорил дядя. - И война же тогда подлючая была. Выходим полком, отрежем кусок леса, расставим посты, чтобы не стреляли па воинам, да и высечем весь лес. Совершенно все, кроме ежевики. А потом, в сушь, придем и сожжем. Кабаны убегают. Фазаны, бедные, летят, и, смотришь, какой-то горит на лету… Да, сожжем на этот раз и с ежевикой. Просеки ведем, заложников берем.
Тянулась солома в огонь. Сухое тело прежних колосьев.
- Агульго еще раньше взяли, - который раз вспоминал дядя кавказские приключения. - Шамиль тогда в Даргу убежал. И началась такая война. Теперь ей только конец приходит. Говорят, окружили как будто имама в Гунибе… А тогда и конца этому не предвиделось. Пошли мы с голофеевской экспедицией на Чечню… Жители убегают, скотина кричит. Словом, когда приходит набег в аул - пусто там. Одни старики и куры. А то и стариков нет, одни куры. Тут уже казаков за руки держи. А когда аул близко и там у кого-то из казаков кунак есть - казаки солдат держат. Война, конечно! Назовем для примера три аула: Большой, Малый, Средний Хунзах. Это я названия сейчас выдумал, для примера. То война приблизительно такая будет, по донесениям: "Взяли аул Малый Хунзах. Жителей перебили, кур поймали и съели, сакли сожгли, мечеть загадили"; "Взяли Средний Хунзах. Мечеть запакостили, сакли сожгли, переловили и съели кур"; "Взяли аул Большой Хунзах. Кур переловили и съели, мечеть загадили, сакли сожгли". Повсюду, как видишь, одинаково. Всей разницы, что сначала, а что потом. И еще Малому Хунзаху вместе с жителями досталось, поскольку ниже по горе лежал… Старые солдаты и офицеры этим брезговали. Ну, а щенкам, конечно, привлекательно. "Начальство приказывает. Его ответ. Круш-ши, хлопцы!" Да и честь. То его на конюшне драли или, скажем, к казначею на обед не приглашали, а тут перед ним земля горит… С той причины, что война не война была - зверели люди, и уж как дойдет до кинжалов и пуль, то держи их только. Но редко настоящее дело было. Однажды пошли лес рубить, и вдруг - нападение. День бились. Речка там такая есть… Название не наше, то забыл… Во… Валерка?.. Валетка?
- Валерик.
- Смотри, правильно. Откуда знаешь?
- Стихи такие есть. Лермонтов написал.
Дядя на минуту оторвался от своей "пряжи", чтобы поскрести подбородок. Огонек, словно только того ожидая, пополз из печи к стожку.
- Куд-а? - дядя, поймав его, запихнул назад. - А ну, иди к своим!.. Знал одного. И как раз в это время. На Валерке и при экспедиции.
- То это же великий человек, дядя… Поэт?
- Поэт ли - не знаю. А что поручик - хорошо помню. Офицер был неплохой. Только своевольный и непослушный. Не хотел в экспедиции воевать. Сердце, значит, ему не позволяло, чтобы приказывали.
- Может, это не тот… Михал?
- Михал Юрьевич, правильно.
- Ах, черт, - дядя словно сразу вырос в глазах Загорского: надо же думать, кого видел! - И говорили вы с ним?
- Почему же не говорить, если случится. Что он, турок? Мы с ним и охотиться ходили. И чаек с ним гоняли. Я там от кофе нашего отвык. Все чаек и чаек. Исключительно мы с ним чай умели делать… Секреты были разные… Он свой у одного друга выпросил - убили его потом под грозной крепостью. Глупо совсем. А мне мой секрет даром достался: хочешь, чтобы кофе или чай хорошие были - ложи как можно больше и того и другого.
- Расскажите, дядя, какой он был?
- Какой… Обычный… Глаза и нос, и две руки. Невзрачный такой… Ноги кривоватые, словно дитем на рахит болел. Обычный армейский офицер… Только что богатый.
- О чем говорили хотя?
- Помню я, думаешь, о чем с каждым офицером говорил?
"Эх, дядя-дядя, - подумал сам себе Алесь. - Повезло тебе, а ты…"
Чуть не плюнул с досады, но потом подумал, что вины Басак-Яроцкого тут нет. Свела судьба с обычным армейским офицером, которых Петро, действительно, видел сотни. Кто отличит под серым сукном одно сердце от другого. Эх, люди! И действительно, "стыдно-с".
- Помню только, что необычной храбрости был человек. На что уже те басурманы, а он и их перебасурманил. Набрал себе добровольцев - такие же оторви-головы, как он, - да и пошел гулять. Сам в красной сорочке, в бешмете, конь под ним белый… Что ты думаешь, на такое посмотрев, и жизнью не рисковать - это нельзя. Очень просто и с ума съехать или запить до последнего солдатского креста и забыться, кто ты есть, человек.
Рассмеялся:
- Мы с ним и в крепостях на линии стояли. Это только говорят, что "война, у, война!", а на самом деле война - эта тоска. В особенности в крепости. Редко веселое случится. Был я некоторое время комендантом крепости Шатой. Одно название, что крепость. Вал и забор, и кое-где глинобитная стена. Ну, однако, у меня солдаты и несколько пушек. Вот однажды становлюсь на стену, аж вижу - пыль на дороге. Летит всадник. Ободранный такой джигит. Буркой что-то прикрыл. Подлетает под ворота: "Иван! Открывай!" - "Чего тебе надо?" - "Открывай! Пропал совсем, когда не откроешь!"
Опять рассмеялся.
- "И что тебе тут очень надо?" - спрашиваю. Тот как взовьется. Глаза бандитские, жалостные, в горле аж клекочет: "Открой, шайтан. Марушка карапчил". А это у него, значит, денег не было, то он себе девку, жену, взял и украл. Хорошо. Пустил я его. Он благодарил. И девка кланяется. А оружие я у него все же забрал. Знаю, чем это кончается. Дал ему с девкой пустую хижину. Думаю: "Попробуйте найти. А когда и найдете - поздно будет". Сам пошел чай пить. И двух чашек не выпил - зовет солдат: "Идите на стены, ваше высокородие". Иду. Вижу, перед воротами человек пятьдесят на конях. Все с ружьями. Ну, думаю, купил себе заботы из-за чужой свадьбы… Впереди всадников чечен. Нос как у ястреба, борода рыжая, как, ты скажи, он ее нарочно покрасил. Глаза бандитские. И папаха белым окружена… Ходжа! "Иван, открывай, вор у тебя. Карапчил мою дочку. Мы его сейчас резать будем". А я ему: "Ты в своем доме дашь кого-то резать? Вот. А тут - мой дом". - "Я в своем доме злодеев не принимаю". - "То что, - говорю, - ни один из твоих гостей по баранту за Терек не ходил?" Несколько человек рассмеялись. Потом рыжий говорит: "Пусти меня одного". "Ну, один, - подумал я, - ничего не сделает. Да и поздно". "Иди, - говорю. - Только остальные пусть отъедут, а ты оружие положи". Рыжий говорит: "Кинжал один оставь, Иван".
Ну вот, не стал я Рыжего оскорблять. Пустил. Идет тот, глазами только по сторонам зыркает. И как его кто ведет, просто к той мазанке. Ну, думаю, начнется сейчас.
Глаза Яроцкого смеялись:
- Взял кинжал и как бросил в двери, зубы ощерив, - аж тот дюйма на четыре впился. Только и сказал: "Гых-х…" Понял, что поздно, но злость сорвал. И еще словно сказал этим ударам: "Взял ты мою дочку, то на и кинжал, подавись…" А через несколько дней помирились. Такая гулянка перед крепостью была - милое дело! И меня угощали, как посаженного отца.
Помолчал:
- Это приятно вспомнить. А остальное - вранье. Народ, главное, хороший. Нельзя мне было того джигита не пустить. Ну что, ну зарезали бы. Мало зарезали людей? Мало их и так резали, чтобы еще за любовь… Знаешь, как по-их "любимая" будет? Х'ёме… слышишь? как вздох… О!..
Дядя шёл спать. А Алесь лежал без света и смотрел, как в коридоре мечется в печке огонь.
Домик в саду. Простые люди. Простые слова и воспоминания. Простое пение женщин в людской.
Часаў ён сошкі З маiх белых плеч, Віў ён вяроўкі З маіх русых кос, Пускаў ручаінкі З маіх дробных слёз.
И он еще больше понимал после этих дней: все в простоте, все в близости к этим. Им тяжело, надо быть с ними.
Печка. Отсветы огня.
И вообще, кому было хорошо жить на этой земле? Все, казалось, есть, а болит душа.
Лица плыли перед ним… Пан Юрий… Мать… Раубич…
Почему такие несчастные люди?!
…Дядя… Лермонтов… Черкесы… Шевченко… Кастусь… Малаховский… Виктор… Черный Воин…
Почему такая несчастная земля?! И вокруг несчастная, и в особенности тут несчастная.
Плясал во тьме огонь.
И, глядя на него, Алесь думал:
"Бунт идет… Идет восстание… Идет революция, взрыв бешеного гнева и ярости. Неумолимый пожар от Гродно до Днепра. Его не может не быть, такое сделали с людьми… Идет воля к моему народу и всех народов…"
Огонь пылал во тьме.
Она идет. Только слепые не видят, только глухие не слышат. "Лицемерные! Лица неба распознать умеете, а знамений времени не можете?" Она неминуемо будет в том поганом, пакостном мире, какой вы построили. Мире наиподлейшего вранья, бича, тюрем, притеснения малых народов, запреты языка, зажимания рта… Но главное - в мире вранья.
Поскольку вы не просто убиваете людей и народы - вы врете, что вы их благодетели, и заставляете того, кого убиваете, чтобы он кричал: "Спасибо!"
Приближается время. Капает вода из рукомойника.
Каждая капля - это на каплю ближе к вашей гибели, как бы вы ни визжали и как бы вы ни держались за жизнь.
Как бы вы ни врали, которых бы палачей и врунов ни покупали и ни ставили на свою защиту.
Капли подают во тьме, и точат, и приближают…
Кап…
Кап…
Кап-п…
продолжение "Колосья под серпом твоим - топор при дереве 10 - 1" http://www.proza.ru/2014/12/04/567