20:00.
Всё!
На сегодня хватит!
Работа окончена.
Пока доеду до дома, будет 22:00.
Как же я устал.
Сумерки.
За окном:
мигают светофоры, автомобили, вывески, реклама.
Всё агрессивно грохочет и спешит домой -
в знакомые гаражи, пристанища, вместилища,
в прямоугольные ёмкости, уже ставшие родимыми,
как темные пятнышки на теле.
«Безопасные объемы» из бетона, кирпича, пластика,
стекла или картона.
Пора и мне домой в колыбель.
Да, пора.
В колыбель.
В колыбель твоих рук.
Только ты умеешь так рассказывать на ночь сказки и мечтать.
Только ты умеешь так нежно петь песенки на сон грядущий
и что-то еле слышно лепетать, когда я уже сплю.
Только твоя колыбель дает покой и негу.
И на утро, я как "огурчик".
Бодр и полон сил.
Ну что можно поставить на кон против этой колыбели?
Ну что?
Молчишь?!
Я тоже так думаю.
Ничего.