Мы мчимся в поезде под названием "время"
через населённые пункты, бесприютные степи, безымянные станции,
кто-то сходит через сотню остановок,
а кто-то - очень скоро, впопыхах,
не успев попрощаться.
Все мы пронзительно одиноки, каждый ищет себе попутчиков, пытаясь забыться.
Но стук колёс, особенно в тишине ночью
возвращает в начало пути, где один ты зашёл в свой вагон
и также один сойдёшь на своей станции.
Иногда мы отчётливо ясно улавливаем звук перевода стрелок и тогда понимаем,
что наш поезд следует по намеченному кем-то пути.
Только как бы мы не пытались узнать что-то о Стрелочнике -
поезд с бешеной скоростью мчится
и нам его не увидеть, не опознать, не найти.
Кто-то думает, что ему всё-равно, этому Стрелочнику,
будто он безучастен и даже не знает , как мы входим сперва в один из вагонов поезда,
а потом сойдя на своей остановке -
в неизвестности исчезаем.
Но зачем-то ведь он следит за маршрутом следования?
Поезд едет по строго рассчитанному курсу.
И возможно, что там, где кончаются рельсы,
выростают другие по щелчку перевода стрелок,
и к месту стыковки уже не вернуться.
И мы мчимся, всё мчимся, сжатые плотно кольцом неизбежности
в сумасшедшем поезде под названием "время".
Не волнуйся, друг мой, попутчик,
не пропустишь своей остановки,
все мы поезд покинем,
без исключения.
Мы с тобою повязаны до конца,
в этом тесном пространстве.
Так не вглядывайся же так тревожно в пейзаж за окном
и не бойся пропустить своей станции.