Плевать на осень, непогоду,
Туманы, холод, ветер, вьюги...
Важней душевная свобода,
И тот, кого зовёшь ты другом.
Стоять в подъезде, дождь по стёклам,
Табачный дым, фонарь неяркий,
Касанье рук холодных - током.
Судьбы ошибки... Иль - подарки?
И, кутаясь в сырую осень,
Брести неспешно по аллее.
И вдруг, пинком листву подбросив,
Шепнуть: "Плевать. Я не жалею".
Потом сидеть в кафе уютном,
О чашку кофе грея руки,
Не замечая - вечер? Утро?
Поддавшись вдруг душевной муке.
Кусая губы, вновь закуришь.
В туман. К щеке прилипли пряди.
Под аркой слушать ливень будешь,
На лужи равнодушно глядя.
Ты - тайна, грусть, мороз по коже,
Твой образ - зыбкий, эфемерный.
Ты не такой, как я, и всё же...
И всё же дорог мне безмерно.