Есть у нас - и внутри нас - такая страна - Россия. Она более всего напоминает шахту из романа «Жерминаль». Не роман - а именно шахту. Сидим мы - замурзанные и зачуханные во тьме - кто уголь отковыривает, кто вагонетку тянет. И нет у нас - и внутри нас - ни единого просвета - только вода капает со сводов и считает - один, два, три.. Коптим потихоньку - кого рак доел, кого туберкулез не отпустит никак - в груди саднит и булькает. И мысль никакая на ум нейдет - пусто там - внутри. Там - такая же шахта и те же своды..
И никто не ждет света, потому как он - свет - ярок и губителен - там наверху его отменили. Мол, вам и шахта за счастье..
И никто не ждет, но вот будто марево какое наползает, и своды расходятся - луч света озаряет шахту, но более - слепит взор, бередит больное сердце..
И конечно - своды скоро сомкнутся, и закапает вода, и потянутся вагонетки, и грудь зайдется чахоточным кашлем - но разве такое забыть?! Разве могут забыть полуослепшие глаза опаляющий свет, имя которому - человек?!