Стареют люди, вещи, стареем мы с тобой. Лишь время бесконечно под призрачной луной. И стрелки циферблата ведут ему учёт, ни серебро, ни злато их не изменит ход. На новом пианино, в таверне что стоит, играл мальчишка Грига, концерт из трёх сюит. Давно ли это было, мне кажется вчера, но музыка застыла по воле волшебства.
И клавиши желтели, не слыша камертон, из них лишь ротозеи выдавливали стон. По юности и детству скучает инструмент, в нём заржавело сердце, закат сменил рассвет.
Открылась дверь со скрипом, и в зал вошёл старик, в таверне смолкли крики, раздался шёпот – «Григ». И музыка проснулась, как будто не спала, великое искусство сильнее волшебства.
********************
А «Григом» просто звали в народе старика, тапёром на эстраде вся жизнь его прошла…
********************
Меняется погода, пройдут года, века, но вечно будут в моде Любовь и красота...
И музыка столетий в таверне пусть звучит, когда на старом кресле печальный пианист вдруг заиграет Баха, сорвётся с глаз слеза, и закружится в танце весёлом детвора.
Хозяин! Пианино не выноси во двор, тапёр не просит пива, он стар, но очень добр...