Больше месяца о тебе не слышал. Больше месяца о тебе ни строчки. Больше месяца я уже с другой. Знаю, то что я тут пишу, это предательство, предательство по отношению к ней. Знаю что ты не читаешь это. Да мне уже все равно, все не так как раньше.
Как у Яшки улицы липнут к ногам, так и я липнут к этим улицам, мельтешу по пыльным/мыльным/заснеженным улицам - все чаще один. Я начинаю ценить одиночество, в дали от всех, даже от самого себя, наверное. Брожу по арбатским переулкам, натыкаюсь на скамейку... Тут мы впервые поцеловались... Блин...