"Поздней осени дождливое утро",
Поль Лани,
http://www.proza.ru/2014/11/02/1479
"Почему в жизни всё так несправедливо?
Нет, чтобы наоборот – пять дней отдыхать, а два работать….".
Поль, мой отец до последних дней жизни сохранял неукротимый оптимизм и поразительное трудолюбие. Светового дня ему не хватало для работ в саду и огороде. Он упросил местных электромонтёров установить на электрических опорах у его усадьбы электролампы, чтобы продлить удовольствие от работы.
Он был типичным представителем того трудолюбивого поколения, которое оставило нам в наследство великую державу, которую мы бездарно пустили по ветру, не сумев вовремя модернезировать и развить богатое хозяйство, построенное славными отцами, докатившись до братоубийства при дележе наследства.
Не критикую вашего героя, а смотрюсь, как в зеркало, Поль.
"За окном серые низкие тучи, воздух словно пропитан влажной серо-белёсой дымкой, в комнате полумрак. Дождь. Дождь поздней ветреной холодной осени - нудный, бесконечный, наводящий на сердце беспричинную тоску...".
Тройные очереди эпитетов свидетельствуют о том же - полное разжижение мозгов и отсутствие у героя желания работать, любить, страдать и жить.
А я, Поль, сегодня перед утром проснулся с бьющимся, как молот сердцем: мне приснилось, что в мой посёлок втягиваются бесконечные колонны военной техники.
Новенькие, почему-то чёрные, как могильные обелиски, они повергли меня в ужас! Они принесли с собой войну! Сейчас по ним, а следовательно и по нас, будут стрелять. Нужно немедленно уводить детей как можно дальше от родимого дома, где еще вчера вечером, укладываясь спать благодарил Бога:
"– Господи, ты, боже мой, ну, до чего же хорошо и спокойно ……".
Неужто и впрямь 09.2014 года можно быть таким безмятежным, Поль, словно после лоботомии?
Позвольте, мою версию окончания миниатюры:
Мысли прерывает негромкий стук настенных часов, который на некоторое мгновение как бы возвращает в реальный мир. Но нет это что-то другое: сухой стук отдалённых автоматных очередей!
Ты лежишь под плотным шерстяным одеялом, натянутым до подбородка и смотришь в окно. Оно небольшое, и низкое и поэтому в него видно очень далеко – насколько позволяет висящая туманная дымка. Какие-то багровые вспышки беззвучно подсвечивают её, заметно приближаясь к твоему окну и твоей кровати, с которой ты расслаблено созерзаешь мир за окном.
- Это разрывы снарядов! - соображаешь ты после того, как звуки взрывов догоняют вспышки огня и разлетающиеся смертоносные осколки, один из которых молниеносным разрезом лба обрывает череду твоих утренних грёз.
Тебя похоронили возле дома в саду, который ты так любил. От него мало что осталось после обстрела, который прервал нить твоих утренних минут ничего-не-деланья.
Но с уцелевшего дерева сорвался мокрый листок и приклеился на перекладину наспех сколоченого креста, на котором сердобольные соседи написали карандашом: 05.10.2013г - 09.2014г.