мы пьем кофе по разным квартирам,
проживаем обычный день
твой маршрут пролегает пунктиром,
силуэт мой бросает тень
на аллею в снегу перед домом,
на светящийся монитор
позвонишь... а тоска в горле комом..
и не клеится разговор...
убежать бы с тобою отсюда
в август наш, где звенит заря...
просто... нет нам с тобою приюта
в снежном холоде декабря...