Поэт лежал на раскладушке в тени цветущей вишни, периодически пытаясь поймать муху. Муха мешала ему сочинять стихи. В ногах у него примостился большой рыжий кот, лениво наблюдавший за высшим пилотажем зловредного насекомого и неудачной охотой хозяина.
Кота муха не трогала. Возможно, она знала от своих сородичей о его молниеносной реакции и невероятной прыгучести. А может быть, муха была из породы критиков, ненавидящей поэтов и поэзию.
«Кто её знает», - думал кот, глядя на её фантастический пилотаж: мертвые петли и бочки.
Было не по-весеннему тепло и тихо. Хрустальный воздух, настоянный на сводивших с ума ароматах цветущих садов, струился и переливался Северным сиянием. Бирюзовый купол неба маленьким чёрным крестиком процарапл самолёт. Довольно гудели пчёлы, атакуя благоухающее дерево. Белая бабочка, сделав круг над раскладушкой, растворилась в цветущей вишнёвой кипени. Кот приподнял голову и проводил её заинтересованным взглядом.
«Вот сволочь!» - неожиданно выругался, лежавший на раскладушке.
«Тут и так ничего в голову не идёт! А ещё эта тварюга!….
Кота, вон не трогает! Интересно едят ли коты мух»? – неожиданно подумал он.
«А если сочинить, что – нибудь про эту муху. К примеру: она - не замужем? Летает здесь... - «под мухой?» - поэт хмыкнул.
«А что? Этот, как его?... Который написал про «муху – Цокотуху»!
Стал же знаменитым»! - вспоминая фамилию автора, он в очередной раз сделал неудачную попытку поймать надоедливое насекомое, севшее ему прямо на нос.
«Вот сссука! – злобно протянул он сквозь зубы и, встав с раскладушки, взял записную книжку и ручку. Периодически поглядывая в небо, поэт медленно пошёл вокруг укутанной белыми цветами вишни, бормоча что – то себе под нос.
«Я напишу стишок про мух!
И расскажу его я вслух!
А не хотите вы про мух,
Я сочиню про тополиный пух!
Тоже, ведь летает! И такой же надоедливый! Хотя, цветом - белый.
Белые вороны – бывают! А белые мухи?
Тополиный пух - дальний родственник у мух!» – поэт улыбнулся удачной рифме.
Кот неожиданно подпрыгнул, щёлкнул зубами, и - нет «Царицы небес!»
Странно.…» - подумал поэт. «Что – то вдохновение пропало.…
И писать не о чём…»
«Интересно: Пушкину и Лермонтову мухи мешали или помогали?
Надо бы взять в библиотеке их биографии.
Может и они о мухах писали…»
Поэт бросил на раскладушку записную книжку и блаженно потянулся.
«Погода – то, какая! Прям, лето! Погода шепчет – займи, но выпей»! – громко продекламировал он, надел поношенную клетчатую рубашку с коротким рукавами и пошёл на окраину села к озеру, где обычно собирались порыбачить, поговорить и выпить местные мужики.