Стихи ведь пишет не поэт
Его душа, переживая что-то
Стихами плачет и поёт
Да ждёт, чтобы на них ответил кто-то.
А вот когда ответов нет
Кончаются стихи, кончается поэт…
*******
Вдруг из большого мужика
Я снова маленький ребёнок
Вновь стала любознательной душа
И хочется тепла, добра, открыв глаза спросонок.
Совсем не понимать стал чей-то лжи
Совсем я мат ваш не приемлю
Любуюсь снова красотою ржи
И жаворонку в поле внемлю.
Мне безразличен мира ор
Великим делая народы
Пока в нём правят гей иль вор
Я мир такой считаю за урода.
По мне милее ор природы
И первозданна красота
По ней все хороши народы
Величие любого – души его лишь пустота.
Хотя, душа, любовь – абстрактны
Иллюзия рехнувшихся умов
О них тут говорить, увы, бестактно
Война лишь стала забавлять людских богов.
Ведь так прекрасно, возомнив себя великим,
Другому плюнуть в душу, в грязь вогнать
Другие для тебя ведь все безлики
А где душа была, там только гать.
Вновь стало модным отбирать чужое
Вновь обновления истории модны
Где были души – всё гнилое
Где правила любовь, там секс и наслаждения важны.
А может снова повзрослеть?
Да снова жить как все?
И о любви ушедшей не жалеть
Стать общей массой, опять никем, опять нигде…
Опять никем, опять нигде…
Увы, но это будет сложно
Теперь мне проще жить в обычной нищете
Жить в нищете духовной теперь уж просто невозможно.
*******
Стихи ведь пишет не поэт
Его душа, переживая что-то
Стихами плачет и поёт
Да ждёт, чтобы на них ответил кто-то.
А вот когда ответов нет
Кончаются стихи, кончается поэт…
Семёновское. 25.11.14.