Ни точности природной,
Ни замыслам исходным
Поэзия не друг.
И в диком своенравьи
Она бежит от, к славе
Её влекущих, рук
В заказник вдохновенья,
Чтоб творческой под сенью
Овеять сутью слог,
Сплетая из мечтанья
И счастья мирозданья
Грядущему венок.
2003