Не оскверняй себя работой,
Что искры Божьей лишена.
Когда стихи фальшивой нотой,
В паденье сорного пшена
Звучат рифмованной икотой,
Тогда, - честнее, - тишина.
Служи мечте «девятой ротой»,
А пустословию – гарротой.
В раскате внутреннего воя,
Когда-нибудь, хотя бы раз,
Найдешь ты слово. Роковое.
Оно искупит сотни фраз
Того словесного удоя,
Что выдает плебея в нас.
Тут вечный выбор, - как у Ноя.
И перед ним уже давно я.
Кругом болота, топи, броды…
В их безответной глубине
Хранятся вечности рin-коды.
Помельче истина – в вине.
Мы только ей слагаем оды.
И дело всё - в величине:
Поэты - тоже часть природы,
Чем мельче плод, тем легче роды…